Рассыпались цвета в руках мороза,
Сорвался с дерева последний лист.
Пускай природный вид, сковала проза,
Но первый снег летящий — так пушист.
Зима ворвалась, хоть ещё всё ж осень,
Но так бывает — чуть не каждый год.
Вот только был вполне осенний полдень,
Как тут же стал свинцовым небосвод.
А там и повалили снега хлопья,
Чем дальше — тем сильнее и сильней.
И вот остались на земле лишь клочья,
Одно другого издали черней.