Простая история,
Листок карандаш.
Зимы территория,
Весь мир вернисаж.

Пережили много войн,
Катаклизмы разные.
Но «микроб», ничтожность, вонь,
Почти победу празднует.

В огромной клетке жил большущий попугай,
Радужно-пёстрый как весной цветущий Май.
Годов уж двести — он взирал на это свет,
Но даже сам не знал, сколь точно ему лет.
И дальше бы он жил и жил, за годом год,
Но весь покой ему ломал разбойник кот.
Гонял бандит его по клетки каждый раз.
Как только вдруг — ему захочется проказ.
То пару перьев вырвет тихо подползя,
Или шипит вовсю усищами грозя.
То он прищемит попугаю дверью хвост,
А то шугает по квартире в полный рост.

Но вот совсем уж попугая кот до…
… показать весь текст …

Считали, думали, рядили,
Уснули, и всё в раз забыли.
Проснувшись, вновь взялись за счёт,
А надо ль это — чёрт поймёт.

У каждого свой взгляд,
И персональный вывод.
И в чём один усмотрит зад,
Другой — седалище увидит.

Подзабытая дорога,
Что вела когда-то к миру.
Заросла даже немного,
И уж нет ориентиру.

По ней ходят очень редко,
Ведь на ней — не сыщешь злато,
Но забористо и едко,
Все её склоняют часто.

Параллельные тропинки,
Те, что вечно вились рядом.
Тоже стёрлись на картинки,
Не узреть их просто взглядом.
… показать весь текст …

Нынче — хлебушек без крошек,
Хомячки гоняют кошек.
Всё вокруг как не живое,
Жизнь почти, что как в отстои.

Маскируют страх — бравадой,
И бегут, поджав хвосты.
Жизнь — всегда была наградой,
В мире войн и нищеты.

В вечном стаде как бараны,
Блеют долгие года.
Кто силён — на поле брани,
Остаётся навсегда.

Подлость лезет людям в душу,
Заполняя всю её.
Все устои разом рушит,
Заменив их на своё.
… показать весь текст …

У каждого свободный вход,
И жизнь — какую сам может позволить.
Но как-то, всё не так идёт,
И всякий раз себя приходится неволить.

Кто знает, может счастье — это что живёшь,
Иль вероятно — оно вовсе где-то рядом.
Ты оглянись вокруг, возможно всё поймёшь,
Что Счастье труд скорее, чем награда.

Валянье дурака — это не юмор,
Иначе бы в дурдоме был аншлаг.
Людей обычных вводит в ступор,
Когда кривляется дурак,

Стань как все — но будь всегда собою,
Никогда не крась — Мир в серый цвет.
Путь пройди, в своей Душе с Весною,
Не теряя никогда надежды Свет.

Позабыта, судьба позаброшена,
Как делянка — трав некошеных.
Но наполнится стебель соками,
Ведь не давит жизнь ещё сроками.

На базарах тишина,
На вокзалах пусто.
Даже живность невидна,
Только запах дуста.

Конечно, выбор есть всегда,
Но выбирать нет из чего.
И в этом состоит беда,
Людского племени всего.

Кровоточит Сердце Поэта,
И Душа вечно стонет от ран.
Жизнь его до конца не спета,
От того он частенько пьян.

В окна улыбается солнышко Весеннее,
Мир расцвёл и светится по обыкновению.
Но как в жизни водится, есть всему конец,
Уже готово Лето — занять трон и дворец.

Уютно плыть у ночи на крыле,
Пусть даже и в кромешной мгле.
Нет ни тоски, ни сожалений,
Ни одиночества сомнений.

В клочки разорванный сюжет,
Никак не склеить воедино,
Летит всё ценное в клозет,
И в целом жуткая картина.

Когда от боли помутится разум
И тьма закроет свет в глазах,
Костлявая с косой, прибудет сразу,
В беспамятство, вселяя страх.

Она всё время рядом бродит
И ждёт когда придёт её черёд.
На слабых и больных косу наводит,
Пытается закрыть для жизни путь вперёд.

И только стоит пошатнуться,
Иль спотыкнуться о недуг,
Можно уснуть и не проснуться,
Попав в объятье хватких и костлявых рук.
… показать весь текст …