Самое идеальное состояние, когда в тебе только музыка, и никого, и ничего вокруг.
Только музыка…
Музыка не врёт

Бывает так вот, разбиваешься о человека… да просто вдребезги. Без единого шанса на Выжить.
Время — хирург складывает тебя по частям, заштопывает душу… Говорит: процесс реабилитации будет долгим. Возможна инвалидность.
Навсегда.

Буква за буквой… в строчках душа считывается.

О любви пишут те, кому ее не хватает.

В память врезаются только самые острые моменты.
Как осколки чего-то очень прекрасного, но разбитого.
Я помню всё, что грело моё сердце.
Каждый осколок в нём — кусочек счастья… кусочек жизни.

Прощайте.
И только потом прощайтесь.
Иначе, никогда не сможете отпустить.

Осуждая в человеке глупость, вы не становитесь умнее.

Глупость, на самом деле, не такой уж непоправимый порок как например подлость.
Потому как дурака ещё можно чему то научить, а вот «умный» подлец многому научит вас.
Никогда не забывайте об этом.

Мелодию души слушайте сердцем.

Красивая мысль сродни нежной мелодии, она не раздражает слух, льётся свободно, лаская душу.
Беда в том, что мир вокруг жутко фонит и надо очень постараться чтобы расслышать её в себе.

Старайтесь следить за тем, чтобы ваше самомнение всегда оставалось в рамках вашего же личного пространства.
Не стоит заполнять им весь окружающий мир.

ВСЁ ЧТО С НАМИ ПРОИСХОДИТ, НЕ ПРОСТО ТАК…

Около года назад, перед самой Пасхой, ко мне старушка пришла, за куличами.
Долго выбирала, и я спросила:
— Ну как бабушка?) Вы сделали выбор?)
Знаете что она мне ответила? Она сказала что пока что не ощущает себя бабушкой.
Я потом ещё долго смеялась над этой фразой, и вспоминала, часто.
А вчера она умерла. Старенькая была, под девяносто или даже больше. И я подумала, а ведь совсем не случайно эти слова я услышала от неё. Наверное именно мне они предназначались. Говорят, Бог говорит с нами через нас самих. Жаль, что мы невсегда умеем расслышать его.
Это ведь очень замечательно на самом деле, не чувствовать себя старым в любом возрасте. Наверное так и надо по жизни идти.
И, да! Всё что с нами происходит, не просто так.
А совсем случайный на первый взгляд человек, скажет тебе больше, чем все умные книги.
Врежется в память, в душу. Навсегда.
Наверное для этого стоит прожить…

БЕСКРАЙНЕЕ МОРЕ ИНТЕРНЕТА.
(не всё выплывают, многие тонут)

Поначалу это захватывает.
На тебя накатывает поток информации как девятый вал, и ты ныряешь с головой в это неспокойное море под названием интернет.
Лайки, репосты, цитаты, умных и не очень умных людей, друзья, сотни, тысячи, которых не знаешь, даже не видишь, потому что на фото, где должно быть лицо — картинка. Общение, поздравления, пожелания, переписка, откровения, всё кажется настоящим, искренним… и ты пишешь, читаешь, читаешь и с…
… показать весь текст …

Закрой глаза и слушай.
Слушай, как красиво ты звучишь в моём сердце.
Ты эхо, Ты — моя восьмая нота, которую слышу только я, которая понятна только мне.

Когда я говорю человеку «люблю» -- я отдаю ему часть своей души.
Когда говорю: «скучаю» — это значит, что он навсегда поселился в моём сердце… значит, что душа всегда чувствует и болит за него, и сердце переживает всё, что с ним связано.
Произнося эти слова часто и бездумно мы попусту расстрачиваем их истинный и сокровенный смысл.

Душа заживает так же как и физическое тело.
Постепенно…
Вырабатывая стойкий иммунитет ко всему что её ранило.
Вы слышите сарказм.
Я вижу рубцы на тонкой, почти прозрачной коже.
Вам не нравится…
Мне безразлично.

Умный мужчина с женщиной не сражается.
Умный сражается За женщину, Во имя женщины.
У глупого же всё вопреки.

Так странно, когда я думаю о тебе, мысли сами ложатся в строки.
И я пишу. Пишу о счастье, о любви, о боли, о несбывшихся надеждах. Пишу… чувства.
Пишу о тебе.
Так странно… я пишу о тебе, но уже не для тебя.

Отпечатки души в глазах считываются.

Они всегда будут рядом, те, кто любит вас по настоящему.
Тихо и незримо.
Они всегда будут рядом с вами — бездомной кошкой, лёгким ветерком, шёпотом, самой искренней молитвы.

А ночью души снова вяжут узелки разорванных судеб.