Все бабы, как бабы… подай им хандру,
осеннюю спутницу боли,
а мне б коньячок, мужичка б… по утру,
какая хандра… межсезонье!

У каждой души есть свой «болевой порог».

Иногда думаешь, что знаешь человека, а на самом деле оказывается только думаешь, что знаешь.

Я часто упрекала маму в том, что она брата любит больше…
Это была обида всей моей жизни
Сейчас я на месте мамы. Выслушиваю от дочек, что кого-то больше люблю.
Мам, прости.
А мамы уже нет …
Берегите близких.

Хотя… напрасно, смысла нет, я знаю.
Любовь, она, безумие и свет.
Не может быть хорошая… плохая,
ОНА иль есть… иль просто ее нет.

Чем выше градус, тем гостеприимней совесть.

Порой любовь приходит впереди понимания, лишь потому что она, как стихийное бедствие и мало кто знает о его приближении.

Порой уйдешь на миг «в себя», что так присуще люду…
ну… не ломитесь вы, прошу… поверьте, скоро буду.

Спасибо музыке, отсутствием границ,
Отсутствием деления на рассы
И цветом кожи и овалом наших лиц
И где звучит, в лесах или пампасах.
Трущебы пусть или особняки
Кварталы городов или селений
Мелодия или же часть строки
Где есть слова, а так же вдохновение.
Спасибо музыка, ты буря и покой
Повенчана навеки со вселенной
Хвала талантам, сердцем и рукой
Творят тебя извечно, ты нетленна.

Ошибки, они именные, потому то на чужих мало чему научишься.

Коль говорит обида вслух,
то здравый смысл нем и глух…

Между строк порой пишется история.

Прощальный аккорд уходящего лета
и пусть оно «бабье», но греет сердца.
Сентябрь — ловелас с ним кружил до рассвета,
И нежно шептал про любовь без конца.

Приходят многие,.остаются единицы, становятся близкими избранные.

Любовь потому и кочует по свету, что безграничная …

Столько развелось суфлеров
Страшно не до шуток.
И так хочется сказать им : —
«Полезайте, в будку!»

Классный год спешит навстречу,
знаешь, как его я встречу-
нацеплю-ка гребешок,
будет рад мне петушок…

Где-то в мозгу обязательно есть КПП… одного не пойму, почему он иногда не работает.

Настроение скверное,
Ну, а память жжет
Преподносит первым
То, что душу рвет…

Среди тысячи троп, перекрестков, дорог
Тупиков и глухих полустанков
Кто-то есть и он также, как я одинок
Прячет где-то свою, он, изнанку.
Миллионы людей, ровно столько путей
Но одна из тропинок святая
И иду я по ней, рядом лица родных,
Только тех кого я выбираю.