Апрель.
Ты когда-нибудь меня не дождёшься,
цыганка была права.
Сказав мне, мол, — жить будешь долго, только умрёшь, сперва.
И правда оно, — не отмучившись червяком,
не стать тебе куколкой, аж бигом.
А бабочкой стамши, недолго тебе летать.
Но, дело всё в том. Понимаешь. Или не понимаешь, пилять.
Что, будучи бабочкой, на всё это глубоко насрать.

Кому верить. Чему. Во что.
Себе, разве что.
Да и то…
Говорится, спаси себя, и то ладно.
Видимо так и надо сделать.
Мне почти 41. И иного выхода я не вижу. Из этого мира, из того что происходит, можно выбраться только поодиночке. А остальные смогут, если что, выбраться твоим путём.

Чтобы любимая вилка нигде не терялась, надо чтоб их было много. И всё

Любовь не вечна. Вернее, объект.

Любви все возрасты. непокорны.
Покорны все лишь собственному эгоизму, блин.

Как это всё-таки прекрасно.
Проснуться утром, сознавая, что умрёшь.
Тогда.
Не тратишь времени
на ложь.

Дойдя в процессе жизни и собственного становления до какого-то глобального умозаключения, каждый раз в последствии сталкиваешься с тем, что мысль твоя отнюдь не нова.
Но, чьорт побери! Как приятно! Почувствовать себя Наполеоном! !!!
Ну хоть бы и временно…

Чем дольше живу.
Тем больше понимаю.
Что не понимаю ничего.

Если избавить себя от шаблонных мерок и предубеждённого представления о том, как именно должно выглядеть то, чего тебе не хватает или хочется, может оказаться, что оно не так уж и недосягаемо, а может даже уже присутствует в твоей жизни, если не полностью, то частично, пока ты страдаешь, не замечая его.

Правда в том, что россияне оказались в таком незавидном положении, как если бы отец какого-нибудь школьника оказался вдруг психопатом и маньяком. И вот те из его детей, кто уже успел стать более менее самостоятельными и независимыми, те из них, кто осознал эту ужасную реальность — те сразу ушли из дома, не пожелав иметь ничего общего с таким «отцом». А остальные разделились на три основных группы.
Первые — те, психика которых не в состоянии принять тот факт, что отец, который для них всю жизнь…
… показать весь текст …

А мы, 25-го, выходные. Празднуем католическое рождество. Хе-хе. Не, ну по большому счёту это правильно. Почему у христиан это выходной, а у католиков нет?
Только тогда б надо добавить день рождения Магомета и Будды. От тогда было бы боле-мене справедливо. Можно б ещё и Яхвы. Или чо там, у чукч. И у пигмеев. Ярилу можно б тоже. Но он да, российский. На него санкции.
Мнда. Не повезло божку. Не ту нацию выбрал

Курю на балконе.
Муж с женой. Наверное.
Зовут.
Йорик!
Йоорик!
Йорик, Йорик, Йоорик!
Собаку, наверное.
Не сына же…
Надеюсь.

Окотились уже таракашки в мозгу,
Я теперь их собрать никогда не смогу.

Исскусство — попытка сознания вернуться к себе. К сути. Стремление души вернуться к богу.
К себе домой.

Интересно.
Сколько человек померло под Яну Дягилеву? Или может даже из-за неё.
Кому-нибудь хочется жить под Пелагею? Мне лично хочется сдохнуть.
Нет, ну мне и так хочется, бывает. По разным причинам. Я ж не говорю что она или Яна одни причиной тому.
Но если, в этот момент включат Пелагею, шансы вырастут. Значительно я вам хочу сказать вырастут. Я бы сказал — Оочень вырастут.
Спрашивается. Зачем, при таком таланте, нужно такое творчество?
С другой стороны, есть такой товарищ, как Егор Летов…
… показать весь текст …

Любовь — преддверие.
(хо-хо)

Я твой пестик тычинкой своей буду пестить
Извергая пыльцу на твои лепестки
Ненасытные дёсны твоего сладорыльца
Своим столбиком натолкаю я По самое донельзя
Изобью я твой ствол
Своим нервом упругим
Потеруся сочащим нектаром стволом
Об твои ненасытные страстные дёсны
Жаль нет рук, а то б ещё б и пожмякау
И тебя, и себя, и об шторы б обтёр

Почему так внимательно,
Дети смотрят на меня,
Бля.
Видно чем-то провинился.
Они ж с богом тавойт.
Общаются.
Того и непонятно.
Что это такое. Начинается.
Нет. Бога я конеш люблю.
И детей, любых, тоже.
Но вот что не так со мной,
Боже

Да перекрестит нас монах Кирилл.
Только б ролексы не разбилл.

Кто-то утро начинает с Инстаграм.
Ну, а кто-то начинает со ста грамм.