Мужик пахнет бабами, Мужчина — Женщиной. а Дитя — маминым молоком…

А я люблю цветы за аромат,
Такой божественный, таинственный и пряный,
Вдыхать готова, без разбору прямо,
Парфюм любой, что наполняет сад.

Люблю друзей за неразрывность уз,
Душевную поддержку и подпитку,
За наши письма, каждую открытку,
Наш разговор, тягучий, словно блюз.

Люблю тепло и откровенье рук
Ночей и дней, проведенных совместно.
И от любви в груди дыханью тесно,
Когда Амур на нас нацелил лук,

Нытики, к тому же гордящиеся своим нытьем, укатают любого…

Мужчине дай жену, — чтоб королева,
На кухне — чтоб стряпухою была,
И не ходила по ночам налево,
И кошельком не очень-то трясла.

Свежа была в постели аж до Утра.
Как кошечка мурчала — мур-мур-мур…
Освоила все позы Камасутры,
И сотню в акробатике фигур.

Чтоб отпускала мужа на рыбалку,
Могла детишек радостно рожать.
Не ревновала к молодым хабалкам,
И смертью им не смела угрожать.
… показать весь текст …

Внезапно вброшенный в нашу жизнь коронавирус — это лакмусовая бумажка, на которой проверяются и наше отношения к старикам, и навыки самодисциплины, и умение не поддаваться панике и не скупать «про запас» все то, что потом придется просто выкинуть. Говоря низким слогом — тест на «вшивость.»

Проза жизни переходит под влиянием вашей любви в Поэзию!

3 марта отмечается Всемирный день писателя. Поздравляю с этим днем всех пишущих — писателей, поэтов, афористов…

Неужели всю жизнь надо маяться!
А потом от тебя останется —
Не горшок, не гудок, не подкова, —
Может, слово, может, полслова —
Что-то вроде сухого листочка,
Тень взлетевшего с крыши стрижа
И каких-нибудь полглоточка
Эликсира, который — душа.
Давид Самойлов

Казалось, жизнь ложится в масть,
Казалось, жизнь преображалась,
… показать весь текст …

Оптимизм больных с оптимизацией здравоохранения ничего общего не имеет…

Осень, женщина, уверенная в себе, стильная и изысканная, сидит у туалетного столика, распустив ярко-рыжие волосы и медленно обнажается перед тем, как отойти ко сну…
И ждет ее ослепительно белая постель, напоминающая первый чистый снежок…

Я не люблю высокопарных фраз,
Равнина мне милей вершин альпийских.
Июнь пижонил дерзко, напоказ
(Так хвалятся нарядом одалиски).

В свой тесный садик вышла, где с утра
Гортензии-гордячки в цвет лимона,
В малины цвет и злата-серебра
Веночки расправляли и короны.

Пионов розовел тончайший шелк
С карминно-красным бархатом в соседстве.
А розы, что забились в уголок,
Полны очарованья и кокетства.
… показать весь текст …

НАТАША ВОРОНЦОВА

Иду, улыбаясь глупо,
И в общем- то нет причин,
Судьба ты моя, разлука,
Любимица стуж и зим.
Пока ещё счастья ждётся —
Не страшно, ещё жива!
Надежда в лицо смеётся,
Плетёт свои кружева.

ЛЕНА ПЧЁЛКИНА:

Иду я. Гляжу на витрины.
… показать весь текст …

Яркие стихи на солнце не выцветают.

Обычно, судим свысока
Отведенного потолка…
А сколь высок тот потолок,
Определяем на глазок.

Был снегопад как звездопад,
Ночной, сияющий, пречистый,
Звенящий, будто бы монисто,
Пульсирующий снегопад.

Он авансировал метель,
Он анонсировал заносы.
Ах, всё пройдёт, ах, трите к носу,
Вся жизнь — такая канитель…

Но не случилось жить ему,
К обеду съежился, растаял.
Таил надежду белый танец…
Но вот не вышло по уму.
… показать весь текст …

Когда смотрю я на портреты,
Что вижу? Лака томный блеск,
Мундиры, шпаги, эполеты,
Восторг художника? Гротеск?

Шелков тончайшие оборки
Вкруг шеек цвета чайных роз,
И полувзгляды, полутолки,
Надменность чувств, парадность поз?

Вот бесенёнок — сплошь лукавство,
Вот мудрость всё видавших глаз…
Стоп! Красота! Губила царства,
И ей мужчина — не указ!
… показать весь текст …

Тот, кто с поэзией жизни повенчанный,
Прозою жизни восславит труды.
Сея разумное, доброе, вечное,
Можно рассчитывать и на плоды.

Снегопадом закрыты волнения ночи,
если сердце молчит, то мотор обесточен.
Константин Мака

Нет! Не надо! Не стоит!
Пусть мотор-работяга
Вновь поет про лавстори,
Дорогой мой бродяга.

Понимаю, накатит
Ночью дума-тревога,
Что судьба, словно катер,
Засбоила немного,
… показать весь текст …

Есть Кузнецов, он Алексей.
Есть Соломон — он мудрый.
У Алексея нет кудрей,
Они мешают спать. Скорей,
Пусть мысль разбудит утро.

Сидят торжественно сам-друг
Наш Соломон с Алёшей,
У Соломона мысль, как плуг,
Взрезает тем целинный луг…
И у Алёши тоже!

В свой День рожденья Соломон
Поднимет тост за Лёшу,
… показать весь текст …

Поэзия — не зарифмованный текст,
А души, открытые настежь.
Поэзия — мысли бурлящей протест,
Спасение, радость и счастье.

И если поэт не утратил лица,
Не предал и подло и низко,
То вся его жизнь — не начало конца,
А только искание истин.

Он может гордиться высочеством струн,
Их звучною пламенной медью.
И Лира его не бесславный певун,
А точка опоры в столетьях.

Наша жизнь — это путешествие, ежедневное, ежечасное, в неизведанные
уголки собственной души, и совершение таких потрясающих открытий, которые мы никогда не сделали бы, не встречая на своем пути препятствия, загадки и головоломки, и будучи нелюбознательным и равнодушным…