Так жалко жизнь. Её так жалко.
Упрятать бы под одеялко
Её.Укрыть бы потеплей.
Сказать:"Родная, не болей",
Сказать:"Не бойся, я с тобою,
Тебя согрею и укрою,
От всех невзгод уберегу.
Жить без тебя я не могу".

За жизнь одну возможно ли успеть
Всё выразить и высказать, и спеть?
Возможно ли за жизнь всего одну
И музыку понять и тишину,
И замысел Создателя понять,
И груз свой неподъёмный приподнять?

Ну надо же так этот мир засекретить,
О чём ни спрошу, мне не могут ответить,
И вместо коротеньких «да» или «нет»
Весенней синицы летучий привет,
И вместо простого, прямого ответа —
Сквозь шторы полоска неяркого света.

А может, не стоит на это пенять,
А может быть, кто — то даёт мне понять,
Что жить в этом мире таком прихотливом
В неведенье надо блаженном, счастливом…

А жизнь трудна. Она труднее, что ни год.
Чтоб с нею справиться, я к ней ищу подход,
И выбираю для общенья верный тон,
И для свиданий выбираю верный фон.
Коль говорить с ней меж задумчивых дерев,
Она на милость непременно сменит гнев,
И коль любить её пушистые снега
И синь небесную, что так ей дорога,
И не канючить, и не требовать тех благ,
Что дать не может она, бедная, никак,
А лишь при каждой новой встрече ликовать,
То и она со мною будет ворковать.

Я встречу день, пока не встреченный,
Никем не встреченный пока,
В его предел, едва намеченный,
Уже поплыли облака.
Коль нам позволит мироздание,
Коль не случится ничего,
Коль не отменится свидание,
Вот-вот увижу я его.
И будет он весь в белом, новеньком,
Во всём прозрачном, как слеза.
Ведь жить нельзя на всём готовеньком,
И мы, не зная ни аза,
Начнём очаг усердно складывать
И тропы разные торить,
… показать весь текст …

А первый день весны, как первые объятья.
А первый день весны… А первый день весны…
Сказать бы про него, привычных слов не тратя,
Поскольку все слова для этого тесны.

И всё же силюсь я сказать, что он неловок,
Как отрок, как юнец, влюблённый в первый раз,
Не знающий ходов, не знающий уловок,
Не прячущий от нас своих влюблённых глаз.

Посторожи меня, пока я буду спать,
Посторожи меня, чтоб страшное не снилось,
Чтоб было мне легко, чтоб сердце ровно билось,
С тобой, любимый, жить — как по небу ступать.
Ты — добрый ангел мой и ангелов других
Не жду и не зову. Мне и тебя довольно.
И ночь моя тиха, и белый день мой тих,
И лишь о том, что всё не вечно думать больно…

А темнота — перед зарёй,
А немота — перед стихами.
Перед какими чудесами
Разлука с грешною землёй?
Когда и кто мне нашептал:
«Уход с земли — ещё не вечер,
Разлука с нею — перед встречей,
Которой даже и не ждал»?

Все уходит. Лишь усталость
Не ушла. Со мной осталась.
Стали в тягость встречи, сборы,
Расставанья, разговоры,
Страдный день и вечер праздный,
Свет и сумрак непролазный,
В тягость шорох за стеной,
В тягость крылья за спиной.

По ледяным прозрачным водам
Под лучезарным небосводом
Сверкающим апрельским днём
Безостановочно плывём.
Сопровождаемые граем
И щебетаньем уплываем,
Плывём в сплошную темноту,
Блаженно щурясь на свету.

Ах, эта жизнь. Она заботу
О нас желает проявить,
Когда пытается охоту,
Охоту жить у нас отбить.
Она нам шлёт за карой кару,
Она в дугу сгибает нас,
Чтоб мы, как сказочный подарок
Воспринимали смертный час,
Чтоб наконец-то разлюбили
Всё, чем привыкли дорожить,
Чтоб всё хорошее забыли
И не хотели больше жить,
И, облегчая нам задачу,
Нас бьёт невидимым бичом,
… показать весь текст …

Нет, музыка вечна. Не вечны певцы.
Певцы отдают, к сожаленью, концы.
И тот, кем написана вечная фуга,
С земного сошел, к сожалению, круга.
И тот, кто волшебно ее исполнял,
Он тоже, простите за грубость, слинял.
Ушли тромбонисты, ударники — в нетях,
А музыка… Что ей до смертников этих?
2016

Шипящая пластинка
И старое кино,
И танго под сурдинку.
Вам нравится оно?
И лёгкая вуалька,
И родинка под ней,
И шуба — ворот шалькой.
Нет времени родней,
Чем-то, в котором были
Так молоды все те,
Кого потом забыли,
Как чайник на плите,
Который был в отчаяньи,
Что рухнул в пустоту
… показать весь текст …

Нас всё же, видно, ангел охраняет.
Кто, как не ангел, пёрышки роняет
На нашу землю в тихий снегопад?
И это означает — он нам рад
И к нам расположенья не меняет.
Пытаюсь отплатить ему добром
За снег, что отливает серебром,
За ангельское сердце золотое
И за его терпение святое,
За пёрышко его — своим пером.

«Я хочу, хочу отрадного.
И буду писать только отрадное.»
(Валентин Серов)

Одно отрадное писать,
Писать отрадное упрямо.
Пусть светятся и холст и рама.
Как можно мир в беде бросать?
Бросать в отчаянье, в беде,
Давая волю черной краске?
А как же радужные пляски
В воздушной солнечной среде?
Как можно им не доверять —
Безудержным и безоглядным?
… показать весь текст …

Мы ещё и не живём
И не начали.
Только контуры углём
Обозначили.
Мы как будто бы во сне
Тихо кружимся
И никак проснуться не
Удосужимся.
Нам отпущен воздух весь,
Дни отмерены,
Но как будто кем-то здесь
Мы потеряны.
Нас забыли под дождём —
Мы не пикнули,
… показать весь текст …

Я всё живу, не умираю,
Всё к жизни ключик подбираю,
Мильон ключей перебрала,
Но в суть ещё не забрела,
В глубины жизни не проникла.
А, может, просто жизнь привыкла
Одними уголками губ
Так улыбаться тем, кто люб,
И тех, кто дорог, так морочить,
Чтоб как-то их уход отсрочить,
Заставив до скончанья лет
Разгадывать её секрет.

Нет, я не жалуюсь, но всё же
Придумай что-нибудь, о Боже,
Повеселей и поживей,
И сочных красок не жалей —
Таких, чтоб драл мороз по коже.
Но не от ужаса. Нет-нет.
А от того, что ярок цвет,
И все его оттенки ярки.
О, как нужны Твои подарки!
Особенно на склоне лет.

А жизнь и правда удалась
Хотя бы тем, что не далась
Мне в руки и не захотела
В ладонях биться и летела,
Как песня, как благая весть,
Не успевая надоесть.

Новый фильм Вуди Аллена «Дождливый день в Нью-Йорке». Это праздник, хоть и горьковатый на вкус, как всегда у этого режиссера.

Вот удивительное дело!
Я ни к чему не охладела.
Хотя живу сто тысяч лет,
Но свой очередной рассвет
Встречать совсем не расхотела.
И надо ж было так подсесть
На эту жизнь, что нынче есть,
Что нынче есть, а завтра нету,
На эту зыбкость, горечь эту,
Которую нельзя заесть.