Я словно, сырая земля,
исхоженная, сапогами.
Помятый, нежный цветок,
безжалостной, грубой рукой.

Мне небо, как купола,
чёрной крышою стали.
Мне счастье, как уголёк,
из тлеющего костра.

Любовь моя, это бред,
придуманный, ночью лунной.
А жизнь, моя, это свет,
закрытый, в фонарик тёмный.

В семейной жизни, между тебя любят, в тебе нуждаются и тебя используют, тонкая грань.

Жизнь, как море!
То бушует, то качает, на волнах.
То, меня, разочарует,
то заставит, жить, опять.

…И кто ж, придумал ту любовь?!
Наверное, философы, романтики- поэты.
А музыканты -подхватили.
Такой, он сильный, этот вирус.
Бесследно, в сердце не проходит.
Чтоб, не казалась, скучной жизнь.
Любилось, помнилось, жилось!
P.S:
И чтобы дети-народились…

Некоторые, авторы на Стихи .ру указывают в резюме… что начали писать свои стихи, в раннем детстве.

Мой, первый, сборник стихов, в соавторстве с кузиной, вышел, когда мне было 10 лет.
Стихи, вызывают смех, но для читателей не предназначены.

Её попытки сделать, из мужа, подкаблучника, не увенчались успехом.

А, влюблюсь-ка я в жизнь!
Почему бы и нет?! Что мешает?!
Пусть, случится весна, с чудесами.
Пусть, стучится, лишь радость.
С букетом цветов, у порога.
-«Я люблю тебя, жизнь!»
А она отвечает:-«И я тебя тоже!»

Умная, женщина, любовь, и гордость для умного мужчины.
Глупая, женщина, любовь, и ласка для мужчины простака.
Мудрая женщина-хорошая жена.

С лёгкостью, с лёгкостью,
по жизни, как, по жордочке.
Между, забот и скукою,
между, хочу, и нужно, ли.

А смысл жизни, очень прост.
Роддом, дорога, и погост.
Пришёл ни с чем, ни с чем уйдёшь.
Хоть, даже, золото найдёшь.

Стихи-мелодии души,
отредактированные, рассудком.
Которые, наружу рвутся,
когда, не в силах, утаить,
свою любовь, и беспокойство.
Когда грустишь, когда мечтаешь,
В порыве страстном, льдинкой таешь.
Живёшь и мыслишь, и слагаешь,
эмоции распространяешь.
Стихи, разлетятся, по свету,
в сердцах, найдут отражения.
В душе родятся, быть может,
новые творения.

Мне снег напомнил, старую мелодию.
Пришедшую, как буд-то, бы, извне.
Я сердцем, чувствую, твоё, присутствие.
На этой, заколдованной, земле.

И пусть, кричат, мне, кривотолки, вечные.
Из каждого, из, тёмного, угла.
Мне нужно, чтобы, белая рапсодия.
Не оставляла, мою душу, никогда.

Он её не любит,
она ему-
не снится.

У него, другие,
в жизни,
были- птицы,

Были -улетели!
Кто,
кого -осудит?!

На планете много,
очень,
… показать весь текст …

Премудрыми не рождаются, ими становятся,
в процессе замужества.
Фраза:"Нашёл дуру!"
Подтвердилась, после многих лет,
супружеской, жизни.

Листья, в вальсе, прощаясь кружатся.
Тихо падают, словно снег.
Я иду, с тобою, по улице,
Тихой осенью, по шуршащей листве.

А луна, как фонарь, подвешана,
Звёзды, словно гирлянд, огоньки.
Нам, обоим, немного, грустно,
То, что лето, уже позади.

Главное не придумывать, не витать, в облаках.
Замки мои, иллюзии, мечты, о несбывшихся снах.
Думает, вспоминает?! Вряд ли, и смысла нет.
Книгу, опять читаю, роману, уж, много лет.
Строчки, с мыслями, переплетаются.
Было, не было! Сказка?! Жизнь?!
Так, с любовью, душа -встречается.
В строчках- чувства, в созвучии-быль.

Для бальных танцев, мы с тобою, не годимся.
Ну скажем, так, увы обделены, талантом.
Но два сердечка, в унисон искрятся.
Мы потанцуем, чуточку…- обнявшись.
Нас в белом вальсе, закружат метели.
И в страстном танго, словно, в полыми огня.
И Ча-ча -ча, станцуем, как сумеем.
А нет, так просто, польку… краковяк.
И с удовольствием, потом, попьём чайку.
С конфетами, печеньками, сгущёнкой,
…борщём?!
А утречком, ты мне предложишь кофе.
Какой момент, к тому же,(дети в школе).
Мы вдвоём!
… показать весь текст …

Не тревожся обо мне, ветер- странствий.
Я не буду, не печалиться, ни плакать.

Моя грусть, растает в небе, синем,
И туманом, спуститься на землю, инеем.

Не тревожся, обо мне, ветер -странствий.
Ты вернёшься… знаю, верю, помню.

Растревожишь, моё сердце, в звуках нежных,
И умчишься, снова на свободу.

Эти звуки, дарят вдохновение,
строчками, ложатся на бумагу…
… показать весь текст …

Душой согреюсь, гОдам вопреки.
Воспоминаниями, поздних откровений.
Мои, любимые, цветы, нежны, хрупки.
Моя любовь, не знает о забвении.

Она -незыблема, она, мне, дарит свет.
Я обниму цветы, согрев, теплом ладоней.
Я память обниму, ведь, в ней есть -мы.
И одиночество, расстает за порогом.

Я думаю, что, редко, нас любят
такими, какие мы есть.

Нас любят, такими, какими хотят видеть.
(Отсюда разочарования, претензии,
желание «поломать», изменить.

Даже, безусловную, родительскую любовь,
порой, можно, взять под сомнение.