Как часто со своей натурой приходится бороться… даже в безнадёжном случае… и в безнадёжном — особенно упорно…

Всю жизнь мы копим ту любовь,
Что подарил нам кто-то и когда-то.
И накопилось столько у меня,
Что не могу об этом я молчать…
И о любви всё говорю. как будто плату
Хочу за всю любовь кому-нибудь отдать…

Нет в мире истин непреложных. Из них любую можно рассмотреть по разному. Позиций, взглядов столько же возможных — как много соберётся обсуждающих.

Опали цветы
С ветвей тонких вишенок…
Деревья грустны…
Лишенные красоты,
Задумавшись о жизни.

Но пряный запах
От лепестков вишневых,
Улетевших вдаль,
Что вдруг приносит ветер
Мне напомнит вкус плодов…

пустоты не может быть… отсутствие плюса это не ноль… по жизни это почему-то минус…

..и с пуховой перинки можно встать с переломанными рёбрами…

Мелодия, что нами пишет жизнь,
С пиано нежным, с яростными форте,
Способна нас собой заворожить,
И унести в неведомое что-то…

И мы живём в той музыке. внутри,
Звуча, струясь и нотами играя
В мелодии, что нами пишет жизнь.
Но выйдет как, мы наперёд не знаем.

Никто для нас не пишет партитур,
Бемоли не расставит и диезы,
Мы просто нотки… части тех фигур,
Что составляют нашей жизни пьесу.
… показать весь текст …

БАЛЛАДА — в средние века у романских народов первоначально обозначала песню, исполнявшуюся обычно женщиной,

Пролог. Век — XX… какой-то.
Когда-то в седой старине какой-то поэт Шекспир
Придумал легенду о том, как вмиг раскололся мир —
Из-за любви большой погибли двое влюблённых.
Рассказ пойдёт о похожем…

Встреча первая. Век XX… какой-то плюс один
Мы случайно столкнулись в ментальности.
Сейчас такое бывает… Познакомились моментально…
Свой возраст я не скрывала.
Поболтали чём-то…случайном.
А по…
… показать весь текст …

Всё-таки, как редко понимаем мы —
Истины у всех свои бывают.
И не прописные, что записаны
В сборниках из всем привычных истин,
А свои, что мы из жизни вынесли,
Пусть мы не считаем их за истины.

Истины те — дети наших опытов,
От ошибок, что мы наворочали.
Вот уж их мы навсегда усвоили,
Потому что на себе их поняли.
Хоть истины чужие повторяются,
Только жить мы по своим стараемся.

… в свои рассказы о себе мы бессознательно. закладываем свою оценку прожитого… в надежде на понимание и сочувствие? Может быть…

Хочу грозу! Чтобы всю смыла зиму
Со всей её печалью и хандрой.
Хочу притока сил необъяснимых,
Что к нам приходят с каждою весной.
Хочу, чтоб затуманились деревья
Зелёной дымкой будущего дня.
Хочу с тобою быть без боли, без смятенья…
Но кто об этом спросит у меня?

Кем сказано — что простота похуже воровства?
Случаются, порою, ситуации, наверно,
Когда бывает простота чрезмерной,
И что вредит она наверняка.
Но только есть и простота, что ценится всегда.
И это просто простота порывов и поступков,
Что никогда не сдастся на уступки,
С которыми является беда.
И лишь такая простота есть в искренней любви,
Которая не терпит сплетен, кривотолков,
С которой нет нужды искать иголку,
Что сердце вдруг уколет изнутри.
А в дружбе? Чем ценнее друг, дороже нам,
Тем проще с ним взаимоотношенья,
… показать весь текст …

Твоё — «Прости», моё — «Прощай»
Вдруг оказались равновесны.
Только прошу, не вспоминай,
Какой любовь была чудесной,
Что счастье грело нас двоих…
Словам твоим уже не верю.
Не обессудь… Люби других…
А я плотней закрою двери.

Искала я Музу. Чтоб Дама! И в шляпе с пером!
И обязательно века начала двадцатого.
Бабёнка пришла. Как всегда, получился облом.
Заказ перепутала служба доставки проклятая.
Не Баба Яга… врать не буду. Но так… простота…
По виду судить — прямо слёз не сдержать от волненья.
Обидно до слёз мне! Обидно, что Муза не та!
А я представляла… и где там моё представленье?
Но всё-таки стол застелила… бутылку вина
Достала… пришлось мне «для Дамы» похерить заначку.
Шарлотки кусок оставался ещё «со вчера»
И две…
… показать весь текст …

Перекрёсток в тумане…
Направо-налево пойдёшь —
Там себя ты обманешь,
А там — никого не найдёшь…
Повернуть бы куда-то,
Да страшно вдруг сбиться с пути…
Тосковать на закатах —
И счастливых рассветов не жди.
Только манит и манит
Повернуть на неведомый путь…
Ну и что, что в тумане?
Ничего… разберусь как-нибудь.

..Давным-давно… когда в домах не было домофонов, люди не слышали не только о сотовых телефонах, но и о пейджерах… когда я и в самом деле была цветочком… на всех путных предприятиях существовали Народные книжные киоски. Книг хороших было не так уж много и они все продавались с нагрузками — со всякими неизвестно зачем изданными и мало кому нужными книжонками. А я любила в них рыться, потому что попадались иногда такие, которые ни купить, ни достать было нельзя — тогда ведь и Интернета не было!
И в…
… показать весь текст …

Мороз ночами, в инее скамья…
А днём капели падают дождём!
Синиц весёлых дружная семья
Собрание проводит под окном.
Есть председатель, секретарь там есть,
Он — грамотей, оформит протокол,
И белый снега лист исчерчен весь
Как клинописью, метками следов.
Шумят, галдят о чём-то о своём,
А рыжий кот, недвижный словно сфинкс,
Загадывает в мыслях на судьбу.
Но только прыгнет, стайка с места -Фррр!
Он зря морозил лапки на снегу.
С невозмутимой мордой рыжий кот
… показать весь текст …

Город серый, кисеёй дождя затянутый…
Заштрихованы, размыты его линии.
Город странный, необычный, неслучайный,
Этот город был когда-то нами выдуман.

Был раскрашен весь надеждами и радостью.
Но лишился в наших лицах населения.
Ведь решения судьбы не обсуждаются.
Просто не с кем обсуждаться тем решениям.

И занозою живёт вопрос не спрошенный,
Но ответ есть только разве что у ветра —
Сколько в мире городов таких заброшенных?
Сколько будет их ещё на белом свете?

Да, много о любви пишу стихов…
Кому? — вы спросите. Да никому, — отвечу…
А просто принесёт мне что-то ветер,
Или услышу где-нибудь обрывки слов…
Сегодня — вам… А завтра — вот ему.
Пока моя душа не хочет постоянства,
А мучается стихотворным окаянством.
Зачем? — спрос*ите…Не отвечу… Не пойму.

…если ничего и ни от кого не ждать, наша жизнь превратится в непрерывную череду сюрпризов… правда, не всегда приятных…