Снег валом валит и не видно гор.
Пейзаж меняется по прихоти метели…
И ветви тушью прорисованных деревьев
Сдержать не могут белых искр напор.

Так странно изменяется всё враз —
Где были склоны, там вдруг видится равнина,
Осознаёшь реальность лишь наполовину,
Наполовину веря в чудеса…

Мир кажется картиной на холсте,
Кем-то набросанной с непринуждённой блажью…
И хлопья снега, будто каплями гуаши,
Торопятся пятнать всё и везде…

…история и прошлое не любят сослагательного наклонения… они передают его в настоящее, как анализ просчётов и ошибок и в будущее, как возможность выбора…

Как трель трамвайного звонка —
Предупреждение,
Что наступают времена
Для отторжения.
И наступил уже момент,
Чтобы задуматься.
И что нельзя в той сказке жить,
Что мы придумали.
Ведь сказки тают, исчезают
И кончаются.
Лишь остаётся послевкусие…
…печальное…

На сером фоне перелома на весну
Так ярко вспоминаешь листопад…
И звёзд веснушки, и смешливую луну,
Что, кажется в глаза тебе глядят…
И, кажется, счастливей часа нет,
И думается, счастье — вот оно!
Как будто к счастью выпал, как билет,
Хрустящий лист, упавший на окно…
Но ведь туда не ходят поезда,
И вообще, до счастья путь не прост…
И улыбнётся грустно мне луна,
И медленно сотрёт веснушки звёзд…

Как вечный жизни двигатель, любовь
Своим волненьем заражает бесконечно,
Она — колодец, что не пересохнет вечно,
Чтоб мог напиться из неё любой…

Она — художник, циник и поэт,
Она — солдат, монах, чиновник и гуляка,
Все беззащитны перед нею одинаково,
И от неё ни у кого заклятья нет.

… иногда принаглеешь до того, что замечаешь огрехи в стихах Великих… Хотя… они, наверняка, тоже начинали, как все мы — рядовыми графоманами… и это греет душу :)))))))

Многие публичные люди, яростно и со смаком бичуя пороки и недостатки нашей действительности, говорят от имени «МЫ», практически никогда себя к этому «МЫ» не причисляя…

Как часто зАстит нам глаза
Цветной туман иллюзий наших,
И мир наш так им приукрашен,
Что правды разглядеть нельзя.

Его лишаясь через боль,
Мы гоним красочность обмана.
Чтоб видеть жизни все изъяны,
Её простое естество.

Но без иллюзий скучно нам,
Ведь с ними краше жизнь и ярче…
Поэтому её мы красим,
Смешав все краски пополам.

В какой-то оказалась я белиберде…
Сплошные здесь нелепицы везде.
Мороз январский дарит мне капель,
Черёмуха — вдруг снежную метель,
Здесь лица, взгляды — все вокруг твои,
И ни в одном нет даже отблеска любви.
Кружусь, мечусь, тону в белиберде…
Здесь только ты, но нет тебя нигде.
Нет, нужно эту прекратить белиберду,
Иначе запросто совсем с ума сойду…
Отваживать мне нужно от тебя себя,
Только тогда отважусь вынырнуть и я.
Но сетью вяжет по ногам белиберда…
…Я без тебя и ни туда, и ни сюда…

Да, я скучаю… но молчу об этом…
И говорить об этом всему свету
Конечно же, совсем не собираюсь…
И что ты тоже без меня скучаешь,
Мне рассказала верная примета.
Не скроешь… я теперь всё точно знаю…

Совсем короткое прощанье…
Но, уходя — не уходи совсем,
Оставь немножко своего дыханья,
Чтобы чуть слышно было в тишине…
Оставь, пожалуйста, мне пару взглядов,
Печальных, а уж коль не жалко — нежных…
И лишь всего одно легчайшее касанье…
Ты знаешь — то, что нравится так мне…
Тогда приснится мне — ты рядом,
И будет сон тот безмятежным…
И этого достаточно вполне.

По кирпичику… камешку
Строю стену я.
В ней прорехи иронией затыкаю…
И, наверное, мне будет стена —
Расстрельною…
…предполагаю…

Свихнулись люди все давно… Теперь и звери…
Ну что такое? Что? Глазам своим не верю…
Как можно было тихой благонравной Зайке
Найти бутылку русской водки на лужайке?
Искала ведь она любовь… священную,
А нарвалась на алкоголь, Зайчишка бедная!
Нет, это только Автор-Parfumer… его диверсии.
Ему скучалось… выпить не с кем… и не весело…
А если посильней включить воображение,
Вопрос — Зачем затеял он преображение?
Ведь это он легко сумел в Амура нарядиться!
Вот тут ему и дар Поэта очень пригодился!
И Зайка бедная. нетрезвая… пошла доверчиво.
Замечу — было темновато… Дело было к вечеру…
… показать весь текст …

У человека прижизненно-пожизненный вывих черепно-мозгового сустава… Внутренний…Это — диагноз. или суть? Лечить?.. Или…пусть… живёт?

Замучены собственной волей, мы сами сюда все пришли.
И очень приятную долю теперь для себя обрели.
Приятна она и полезней из множества выбранных доль…
Ты хочешь, дружочек, совета? Их есть у нас.много.Изволь!
А если решиться серьёзно о доле такой рассказать…
Ну… так…что б… не официозно… ЖМ — наша рОдная Мать! :)))))))

Но что же со мной происходит такое?
Тебя уважаю, как будто — люблю.
А жду, замирая, всё время другого,
Кто знает пароль на страничку мою.
Обидели тем, что друг другу писали,
Совсем разругались и всё разорвали,
И вряд ли забудем обиду свою…
Хоть искренне рада тебе я в реале,
Я помню того, кто и помнит едва ли Пароль на страничку мою.

Часто дуемся… часто ссоримся,
Разойдясь по углам подоконника.
И украдкою наблюдаем —
Кто же первый из нас придвигается…
У обоих хватает детскости,
Что прикрыта вежливой светскостью.
Что нам ссоры те, подоконные?
Ведь уже не совсем посторонние…
Вот уже почти и придвинулись…
Наконец-то. Ну что? Помиримся? :))))

Пока не знаешь, что такое Интернет,
Живёшь себе спокойно, без забот…
Написаны слова. Ну почему бы нет?
Написанное слово мысль передаёт…
Но вот найдётся тот, кто ключик подберёт
К душе… И открываешься в ответ.
Вдруг расцветут слова, мир расцветёт,
Ну разве можно отказаться? Нет!

Ночь спать ушла, день разбудив рассветом,
Ещё не вышло солнце из-за гор,
Лишь подчеркнув лучей жемчужным светом
На небе странный облачный узор.
И им так долго можно любоваться,
Пленяясь фантастичностью теней…
Жизнь щедро дарит нам свои богатства,
А мы так редко радуемся ей.

Наш дворник косит косою траву…
Видно, сломалась газонокосилка.
Глаза закрываешь — и ты на лугу,
И память вдруг ёкнет звонкою жилкой.

Пахнёт свежескошенною травой…
И запах, опять возвращающий в детство…
И снова мир новый, и снова — иной,
Тот, что ещё предстояло всмотреться.

И разольётся тот запах в душе,
Счастьем омоет её закоулки.
И будто — ЕЩЁ, а совсем не УЖЕ…
…и чудо в соседнем живёт переулке.