Вопрос коварный «Быть или не быть»
Давно уж не даёт покоя человеку…
А на вопрос «Любить иль не любить?»
Ответить могут лишь наивные поэты
С их вечной верою в счастливые ответы…
У них ответ один — любить! и значит жить!

Солнышком весенним голову пригрело…
И бабочка случайная на волосы присела.
Ну… твой выбор, бабочка, я не понимаю —
Я ж не цветок весенний… я же отцветаю… :)))))))

Так может с нами поиграть любовь
И предвкушеньем счастья заманить,
Что мы не слышим шёпота пророчеств,
Как будто и не знаем горьких слов
О том переплетеньи одиночеств,
Если её не сможем разделить…

Затосковала я. Затосковала.
К тому же и компьютер поломала,
Да и забыла, когда от руки писала,
Вот так и не писала ни строки.

Теперь из-за инерции мышленья
Всё чаще появляются сомненья —
Кому нужны все мои мыслеизверженья?
А набиваться, вроде, не с руки…

Правда, заметила — пока я так тоскую,
Всё же какие-то в себе слова коплю я.
А Музу попрошу, коль что-то зарисую,
Чтоб строки оказались бы легки.

Мне захотелось тоже рисовать портрет.
Весёлые нашла я краски, и получше кисти…
Пыталась, мучилась, старалась…
И прочитала много умных мыслей
По теме. Но лицо не получалось.
А получилась только капелька-слеза…
Чиста… как родниковая вода прозрачна…
Но уж такая горечь из неё сочилась…
Да.думала, — забылось, что случилось.
Но нет… и жизнь по прежнему невзрачна.
А в памяти… а в памяти любимые глаза…
И только в них пока могу я видеть свет…

В жизнь время вносит новое из года в год,
В одном лишь мир не изменился за века —
Как часто хороша собою Ложь и как легка,
А Правда — необщительна, угрюма и горька.
Но ценность Правды никогда не упадёт.

… не упустившие ни одной, даже непрезентабельной, возможности устроиться в сытом и далёком тылу, очень любят самодовольно-снисходительно поучать принимающих удары на себя на переднем крае.

Утомляются души от вычурных слов,
Принимаемых нами за чувства…
А слова эти — как ненадёжный покров
Прикрывают то место, где пусто.

За любовь выдают макияж, камуфляж,
Очень трудно за ним видеть правду.
Верить, нет ли — на выбор. А выбор тот наш
Иногда и не тот, что нам надо.

..старые рубцы на душе можно удалить… если ободрать её заново и заживо…

Там, где любовь остановил ты у «почти»,
Где разум слишком был рационален,
То тебе вряд ли суждено уже найти,
Кого б ты в сердце навсегда оставил.

От этого «почти» останется тебе
Взгляд тёплый, что чуть-чуть не стал горячим,
И привкус слов, что не сказал, на языке.
Так… пустячок, что просто был приятен.

Потом ты будешь сам оправдывать себя,
И врать себе, что над собой не волен,
Что жить совсем необязательно — любя…
Но тем «почти» ты будешь долго болен…
… показать весь текст …

Подарок судьбы — это не просто подарок. От него не откажешься хотя бы потому, что невозможно сразу понять — с какой целью она вам его дарила. Правда, понятно станет это только потом… когда-нибудь. Если станет понятно вообще..

Подсыпать слов в горячий кофе, словно сахар,
Они усилят в чашке вкус и цвет, и запах,
И мерной ложечкой в мечты подсыпать возраст…
Но это всё слова… Готовится он просто —
Как в жизни, смешиваем радостное с грустным…
Одна беда… что не всегда наш кофе вкусный.

Ох, как коварен лунный свет,
Когда в мерцании его
Всплывает наяву портрет,
Того, кто был давным-давно.
И будто фотовспышки блиц
Очертит милые черты
Дороже всех знакомых лиц.
…Того, кем был когда-то ты…

Человеческая личность — набор вероятных вариантов… или не вероятных…

Стихами можно всё — смеяться или плакать.
Рвать может ими, как кровавою блевотой…
Им всё равно …И им противиться не надо.
Тут просто разум попадает в резонанс с душой,
И не замедлят проявиться результаты.
Внимательно прислушивайся к смыслу их,
Ведь, как предвестники и предсказатели чего-то,
Они стать могут неожиданной наградой…
И могут предсказать грядущее порой…

Как океан — слова, слова, слова
И мысли между них, как острова…
И к смыслу мысли слово подбираешь,
Но к месту ли оно — так трудно рассудить…
И раз по сто слова те примеряя,
Ты до такой всё степени меняешь,
Что даже смысл стиха первоначальный
Вдруг неожиданно прикажет долго жить.

..то, что слетает с кончика языка, хранится в голове… особенно оговорки.

Воздух утром травами напоен…
Он так густ, что хоть ты режь ножом…
По утрам устойчиво спокоен
И не потревожен ветерком…

Ветерок проснётся чуть попозже,
Ветками пошебуршит в кустах…
Запах лета, ветром принесённый,
Как роса, осядет на губах…

… трепетный, чувственный, чарующий человеческий голос — крёстный отец абсолютно всех музыкальных инструментов…

На заезженной пластинке
Трещинки и паутинки…
И знакомый чей-то голос
Напевает с хрипотцой…
И под шорохи пластинки
Вспоминаю под сурдинку
То счастливейшее время,
Где была я молодой…