Снова август с рассветом звонит к нам в двери.
Завтра август, написал — и не верю.
Вроде на улице стало прохладно,
Город словно разгладил морщины.
Город затих, как красив Актобе,
Розовеет закат предвечерний.
Ради этой, наполненной зноем,
Тишины — и живём мы, наверно.
Полыхают на бахче большие арбузы
Днём ещё жарко и хочется в тень.
Щедро дарит подарки нам лето,
А само незаметно превращается