Отпускаю тебя.
То, что ты придумал обо мне…
Это не я.
То, что придумала я о тебе…
Это не ты.
Это Господь пошутил на небе,
Дав нам придумать мечты,
Что я и ты -это мы.

Что такое твоё творчество для окружающих или правильней в глазах большинства. .? Творчество- это во многом твоя память о том, что ты видел, чувствовал и то, что тебя так поразило, что ты захотел об этом рассказать всем… и всё же… это и желание приоткрыть свой внутренний мир выразив его в нём. Только вот зачем.. ?Ведь …это прилюдная демонстрация личного отражения того, что ты ощущал в этом мире ежедневно. И готов ли ты к не пониманию его, не пониманию иногда разрущающему тебя.. ?

Без чувств — это не жизнь, а всё же подмена жизни её существованием.

Он говорит мне о мире дуальности.
А я ему:
-Даже платонической любви не бывает в виртуальности.

Есть ли более съедающее нас чувство, чем ревность в любви? Этот вечный голод, сосущее чувство жадности в сердце к одному человеку и голодный обморок от счастья, что тебе верны…
Всем нужны идеальные отношения или нужен человек, который бы любил бы все наши странности? Тогда всё же, ревность приправа к любви? Иногда, она бывает слишком. Если любишь слишком. Слишком близко принимая все к сердцу и слишком сильно веришь. Слишком сильно надеешься на лучшее и слишком сильно разочаровываешься, если предают.

Жестокость…
она бывает разная…
Ударить, чтобы треснула кость…
но, больнее другая жестокость…
очень близкая …
от тех чьи слова могут так ранить,
что можно сердцем пасть…
и больше не захотеть …
отдать им смертельную власть…
уже никогда не встать…
чтобы не видеть …
их души волчью пасть…

О любви воспеты «истины» в словах,
А она всё же всегда в зеркалах …
Когда в ожидании ответа страх,
Что она не отразится в его глазах…

Ты молча поднимешь, опять опустошишь стакан,
За тех кто умер и за тех кого ты убивал,
Веря, что его содержимое станет бальзамом для ран,
За поседевшую мать, за отца, что тогда тебя отмолил,
Каждую ночь ты слышишь стоны тех, кто читали Коран,
Они умирали за свободу, тогда ты этого не понимал,
Тогда ты их называл одним словом «душман «,
Ты тогда сражался за идею и вопросов себе не задавал,
ты тогда верил, чтобы в мире был мир, как он первоздан
Война что-то решит, война где не один человек пал.
Но…
… показать весь текст …

Умереть, чтобы выжить.
сердце остановить.
заморозить.
разбить.
о чувства, что губят.
осколки поранят…
пусть оно кровоточит…
от слов, что он тебя любит…
и от мысли, что больше его не будет…

Ты слышишь сыпятся в пропасть камни,
О глубине догадываешься, не понимая-
Это означает, что всё же стоишь на грани.

В начале зимы гармония разрушится, с появлением женщины от которой сходят с ума. Пространство вокруг начнётся растягиваться и сжиматься. Она всегда приходит не одна… Трещины жизни даже в стенах начнут мерещится… Взгляды и мироощущения после встречи с ней претерпят изменения… От этого предчувствия мне так слабо дышится… тогда между нами начнутся километры отчуждения.
Я уже чувствую её вкус на твоих губах… Я слышу твои мысли о ней… Я чувствую её запах в твоих волосах… Я хочу спросить… ты будешь с ней? Или это игра слов бессмысленна… на полутонах… Ведь женщина носит имя… Фам Фаталь… А как же наш с тобой рай? Он сейчас уже звенит как хрусталь… Наших стеклянных слов гармоника уносит чувства в даль… Сквозь звуки я шепчу твоей любви -не умирай… Ведь я не выбрала поклонника… Шанс и ты на будущее дай… Или мы уже… в «Призраках» Паланника? Раз так, между мной и ей, меня не выбирай.

Что за повод…
Если закипает кровоток,
А в ладонях холод…
Если в венах кипяток,
А в глазах душевный голод…
Если не один ты среди айсбергов-
Это для любви уже весомый повод…
Не увидеть чувства берегов,
Даже если ты уже не молод…
В сердце сколько градусов?
Когда любишь- всегда плюс 40.

Я не стреляю в спины,
Я задаю вопросы,
Я слушаю ответы,
Ведь иногда говорят даже мимы…
Или я складываю пазлы…
Неужели порывы души бывают мнимы
Но, я верю, что рисую сердец картины…
Наши разговоры -это автопортреты…
Художники истины-мы?
Нет.
Не я и не Вы…
Наши души…
Хотя, в автопортретах рисуют и уши.)

Она опять смотрит на мир растерянно,
Кто эти рыбки нашего времени?
Всё с ними было уже и потерянно.
Она говорит с ними о течении
Бурлящей реки, в ней кричат отчаянно
Рыбы, что уже лежат на дне.
В их телах что-то заржавлено,
А рядом смерть в оторванной клешне.
Она смотрит на это затравленно,
Беззвучно открывая рот в воде,
Есть ещё жизнь в её последнем плавнике.
Её бы выпустить в просторное море,
Она слишком красива, чтобы умереть на гарпуне.

Я не люблю пышные букеты,
В них прячутся цветы.
Ведь оттенить красоту цветка
Хватает и зелени… его листка.

О, мой Андерсен… Где же ты, Христиан? Напиши мне избитое: про губ моих трепетных лань, про нежный плен моих колен, про ломкость в руках, про глаз моих даль и про платину в волосах… Я ведь от слов твоих застону… Я поверить смогу… Я русалкой в пене к тебе поплыву… А ещё про, то как тебе жаль, что я не твоя… Да… Я твоё сновидение… Я фантазия, что нарисована… Я твоё ещё не написанное стихотворение… Да, я та… Я она… Я та, от кого зрачки вдруг расширенны… Я та, чья красота как утопие, мои ретро изгибы ценны и в миллениуме… Напиши…Я с тобой ведь жива… Не хочу больше слушать, когда друзья не глядя в глаза, про надежду, про веру… Словно уже нет меня… Свадьбой со смертью повенчанна… Словно я уже умерла… О, мой сказочник, где же ты? Где же я…

Я хочу написать о слабых… мужчинах. Что не верят в себя… И о сильных женщинах, что верят в них… до последнего своего вздоха… О мужчинах, что предают… Когда мы делаем из них Богов… Незаслуженно…Им нужны преданные, верные… Но, словно борьба за женщину заканчивается тогда, когда она у ног… Только в её понимании у ног короля… Нет. Он не бросит… Он понимает, кто в его руках… Та, что за него умрёт… Нельзя…Даже прожив 20 лет… Вытащив его с того света, готовя ему завтрак и подавая его полгода с песней «Так хочется жить…"Вертясь перед ним шутом… Скрывая за этим, то что ты умираешь ежедневно… Обрабатывая его распиленную грудь… Понимая, что твоя уже не срастётся… Никогда. Не прав Уайльд, в корне, но не в смысле.

А я думала взметнулся карнавал бабочек, а это
прошлогодние листья от случайного ветра закружило.
Не любовь… А как красиво было.

Жизнь это яркий свет в наших глазах.
Болезнь открывает дорогу смерти,
Отражаясь бездонным туннелем в них.

Он пахнет туманом северных цветов…
он пахнёт дорогОй замшей…
он пахнет счастьем слов…
он пахнет победой к ногам павшей…
он пахнет кожанным белым креслом…
он пахнет мной от страсти уставшей…
он пахнет плачущим льдом…
моего одиночества в его руках растаявшем…
он пахнет апрельским лесом…
он пахнет океаном оттаявшем…
он пахнет ельником…
он пахнет конём не оседланным …
он пахнет мужчиной-Богом…
он пахнет мне природой данным…
… показать весь текст …