Поэты пишут так тонко, пронзительно… И фразой одной душу вдруг вывернут, удивительно… Только души должны быть побелены, иначе поэты чужими стихами будут расстреляны…

Он сказал… что моя тёплая красота… для него холодна… что моя простота… моя доброта… для него слишком сложна… что серые глаза… как застывшая роса… он сказал ты открыта как рана… и я сыплю мелким песком… даже своим голосом… он сказал… что со мной… он в невесомости… но его всегда тянет земля… он сказал… ты мне нужна… ты вселенная… но увы… не для меня… Он сказал… лучше бы промолчал… Я отвечу испугу… я не умру… нет…промолчу…только гордую голову не опущу… я сильна… даже если нет тебя… и меня… Я одна… всегда…если тебе не нужна…

Ну, что? Тебе по-прежнему нравится моя откровенность? Не люблю я туманность… Но Андромедой в жизнь твою войду… И останусь… Клевер себе в кудри вплету… флёром маков обвалоку… Красное яблоко надкушу… Я женщина, что родилась в раю… Ты запомни меня такой. Я твой утренний сон… Не забудь глаз моих хамелеон… Теперь ты со мной… Мой гениальный Пигмалион… Но, всё же не мой…

Не люби меня, не люби… Отпусти, ведь я влюблена, но уже не в тебя… Нет!Я ещё не грешна, но уже так близка… Нет! Моё сердце свободно… Но и тебя, там уже нет. Я раньше умела всё забывать, я умела вычёркивать… Я умела прощать… Не хочу! Я хочу снова жить и лучше свободною быть. Я тебя выдушу, я тебя вырежу, я тебя истреблю… Из мыслей! Из памяти! В конце концов из души… А после закрою глаза, мусор в голове распокую и тихо умру… Нет…Не получится… Не умереть… Не уйти… Тело предательски вздрагивает от шимозы любви. Отпусти меня, отпусти…

Как назвать человека, что ЖИВЁТ с тобой РЯДОМ??? Соседом???Но ведь ему нельзя… по «кроватям»…Или маску надев, он думает, что не вызовет гнев? Всё же выбирая квартиру нужно было думать о них… О иных… О других… Хотя…V значит Вендетта. Если ОН про ЭТО. Или V всё же победа?

Я иду в дождь… на мне красный плащ… мне плевать… мне нигде …мне не затеряться в толпе… Берёзы, клёны дань осеннему парку… Весна дань одинокому саксофону… Дождь красивая дань зонту… Длинные перчатки дань любимому Диору… Я их стяну… и широкополую шляпу… что прячет глаза… что чисты как его вода… я к нему подниму лицо… я люблю смотреть в дождь… Только почему это… Я под ним умираю… как гвоздь…

О, гордость моя… По-моему сначала родилась ты, а потом уже я…18 лет счастья прошли… оставив за собой лишь следы… Оттуда эти приступы стихопения… Бесстыдные мысли, что для всех откровения, а для меня лишь забвения… Мне кузнечик поёт в ночи, чтобы душа цветком расцвела… Эустомой…Ирландской розой любви… Так, может это ты… Мой рыцарь с трилистником на груди…

Я рождена в теле прекрасной женщины… Но не манит меня телевизионное мракобесие, и чужды мне разговоры о Мишлене, о весе… Почему из всех Оскаров важен Де Ла Хой и сказка про «Золушку», но про Джеймса… Мне бы мчаться по Трассе Е-95,а в ушах Молодые ветра и Дорога АукцЫон, сквозь Туман, чтобы Сердце остановилось, и Цой — Стук, Перемен, чтобы Камчатка кочегарством манила, знаю я Там на самом краю земли-чистый трансцендент… Завяжи мне глаза, чтобы на двоих одно дыхание, а потом Казанову Кормильцева и…
… показать весь текст …

Я перечитывала у Ахматовой, про тост про разорённый дом, про одиночество вдвоём… И строчки дальние стучат в висках… Нет…Мы не крайние… Мы все в шелках-грехах…Но сердце замерло… Ведь это же о нас… Про наш излом, про наш облом, про прожитую жизнь, которая начнётся завтра, и про вчера, где ты в меня влюблён… О, Боже, пусть всё это будет сон…