Спроси у ветра, у дождя,
мурашек вспыхнувших на коже,
как плачет сердце, уходя,
когда в любви оно не может
забыть, как сладко воевать
за опий губ с огнями мака,
и знать их жгучую печать,
но сердце не умеет плакать.
Хотя печаль от мысли той,
что сердце ничего не значит,
нежданной выльется слезой,
и неумеющее — плачет.