Нетъ, ты меня напрасно не лечи,
Погибну я, дела мои плохи;
Какъ яркй светъ сгорающей свечи
Горятъ мои холодня стихи…
Порывы ввысь, мечтанья юныхъ
летъ —
Простите мне, — безсильному бойцу.
Примите вы прощальный мой
приветъ:
Нестройный гимнъ пришёл теперь
к концу.
Хаосъ не ждётъ, он ширитъ
жадный зовъ,