Может, нелепо — быть снегом в твоих ладонях
Таять, пропахнув корицей и мандарином,
В сумерках улиц, рождественских подворотнях,
Где огоньки и игрушки во всех витринах.
Может, нелепо — журавликом-оригами
Белым, немного помятым, лежать в кармане
Мартовским утром по лужам бежать кругами,
Горстью чаинок кружиться в твоем стакане

Быть сигаретой, последним жетоном, мыслью,
Песней из плеера, вмятиной на ключе…
Только удел всех, кто жизнь наполняет смыслом
Быть этой тысячей крошечных мелочей.

Далеко и растерянно, в городе с серыми крышами,
Потускневшими стеклами, слишком картонными стенами,
В тех краях, где деревья давно уже кажутся лишними,
Где все сосны в преддверии снега украшены ценами,
Где-то там, среди серой в своей пестроте многолюдности,
В предвечерней усталости скомканных лиц у метро,
В самом центре декабрьской гонки, тоски, бесприютности,
В каждой новой строке я читаю тебя между строк.