и говоришь, что, в общем-то, не злой,
что виноват текущий кайнозой*,
колки, что не подтянуты на нервах,
и кое-кто с веслом / ведром / шестом
тебя сожрал за бл*дство на шестом
и отрыгнул на улицу на первом
и думаешь упорно об одном,
что всё вокруг не может быть не сном,
но это не оправдывает яви,
ведь жизнь уже чернеет вдалеке,
и что бы ни было на языке,
но с бодуна во рту песок и гравий
и знаешь, что причин особых нет