От вёсен жизнь твоя спешит до поздних, поздних осеней...
Тут сгорали последние блики
у закатов из лесополос,
и бурьян врос в разбитые риги*
как однажды проросший овёс.
Ни избы… И не сваришь варенья,
не пополнишь к зиме погребА.
У веков есть свои поколенья,
свои веды, пути и судьба.
Ночь стирала с оврагов границы,
вовлекая с собой на авось:
и тропинки, и пни, и станицы,
и святую лоскутную Русь…
навевая потомкам виденья
древних звонниц нечаянный звон