Чёрное утро, чёрное небо,
чёрные в небе птицы,
ломоть на стопке чёрного хлеба,
чтоб ей вновь родиться.
Был человек и нет человека,
так, уж, устроен наш мир,
вновь не собрать его из молекул,
а из безмолвья — клавир.
Солнце восходит, солнце заходит,
только его уже нет,
может душа его рядышком бродит,
чтобы дать нужный совет.