Тридцать первого под вечер
Дед Мороз был изувечен:
В синяках весь, как в заплатах,
Торчит вата из халата.
Бороды нет и усов,
Классных фирменных часов.
Из брюк выпустил рубашку,
И ширинка нараспашку.
Свой мешок пустой совсем
Он пропил, не зная с кем.
Лишь с клюкою не расстался,
На неё и опирался.
Кто обидел бедолагу?
Кто написал в его флягу?!