Душа человека. Кому-то потёмки,
Кому-то нелепые линии тонки.
Мерещится чудо, а пишется в восемь.
Стихи как простуда, которая в осень.
И каждая строчка, как в прописи, числа.
И надо бы срочно, пока ещё мысли,
И медленны руки, и сохнут чернила,
И рвётся бумага, и ты все забыла.
Так много сказать, но граница стандартна,
И ритмом меня забивает обратно.
И хочется больше, и музыка мира
Внутри разрывает пробелы пунктира.
И ты не прочтёшь. Но тебе и не важно.
Все слишком понятно, от этого страшно.