Если сложена жизнь, что ж ты бьёшься над ней,
будто смаху колотишь зеркальные стёкла,
из стеклянных огней и из тусклых камней
витражи составляя случайного толка.
Так рисунок ложится, так вышел мотив,
из пустот, и осколков, и трат создаётся,
и ещё раз прожив, и ещё раз сложив,
торжествует создатель, и всё удаётся.
И, худая, прозрачная, крепнет рука,
под рукой мастерок, и раствор, и терпенье,
и в разбитую жизнь льётся свет с потолка,
и витраж, и вираж, и небесное пенье.