Возраст…
Такая странная штука.
В паспорте есть.
А в башке — ни фига.
Годы заходят всё чаще без стука.
Морщится личико, как курага.
Вроде бы надо принять, что старею…
С чем — то смириться.
О чем — то забыть.
Быть во дворе на скамейке своею.
И соответственно возрасту жить.
Но не могу.
Не сдаются надежды.
А в голове хороводят ветра.