***
Один мальчик очень любил пастилу. И не какой-нибудь один сорт, а всю вообще. En masse! С одинаковым удовольствием ел Коломенскую, Белёвскую, «Шармель» фабрики «Ударница» и невзрачную яблочную, купленную у торговок на рынке.
— За пастилу, — говорил он, отправляя в рот очередной брусочек, — мать родную продам.
— Ты с ума сошёл?! — возмущалась Мать. — Говори лучше «родину». Мол, родину продам, а не мать.
— Алло! — встревал Отец. — Поосторожнее там с родиной. Ты, сынок, отечеством не разбрасывайся. Продавай то, что у тебя есть в наличии. Жизнь! Или полжизни. Полжизни за пастилу.
— Да, что вы о жизни знаете? — саркастически вздыхал Дед. — Видели её настоящую-то?
— Почку пусть продаст, — успокаивала всех Бабушка. — Почки достаточно будет. Она у него здоровая, целёхонькая.
— Почку мне! — кричал из соседней комнаты Брат. — На почку, чур, я первый.
Мальчик согласно кивал и ел пастилу.