Мой мир черпают изнутри,
За строчкой строчка откровений
Жаль, что с ковшом стоишь не ты,
Ты, где-то там, в Париже? Вене?
Считаешь камни мостовой
Иль дремлешь где-то в полумраке,
Со мной не ты, со мной «не мой»
С немым нутром в словесной драке.
Ты зарываешься весь в полусонном «до»,
Только в ночИ из сна вырывает скрип,
И затянувшись чуть настежь открыл окно,
Не подхвати грипп.
Сколько трагедии в наших колючих сердцах?