Хватит лепить из прошлого белый безликий ком. Истина такова,
Что мне все равно, кто тебя смаковал глотком вызревшего вина,
Кто там входил в твои вены тупой иглой, впрыскиваясь бедой,
Мне все равно, кто лечился тобой, как святой водой…
Знаешь, какая разница, сколько в твоем альбоме чужих могил,
Кто тебя точно так же похоронил, кто тебя сохранил, как простую пыль,
как немую быль
Злыми ли письмами, татуировками на плечах, смятой ли простыней.
Кто посыпает твоими фото голову, как золой…
Каждая сказка в попытке забыть о прошлых делает нас слабей,
Делает нас, другими, похожими на заблудившихся голубей,
Каждая сказка делает нас глупым следствием без причин.
Прошлые, пришлые — мертвое время. Не более. Помолчим.

…Чувства, помноженные на чувства — это то, ради чего стоит жить.
Я верю каждому сказанному мне — «люблю». Любовь — это не синоним слова — брак и семья, как показал собственный опыт. Любовь — это и впрямь что-то химическое. Это, когда включаешь «аську» внезапно в 3 ночи и он выходит, и тоже не спит… Пишет — «я в шоке. что происходит?», а ты знаешь уже — что происходит, отвечаешь — «да вот, что-то не спится…» Любовь, это когда просыпаешься ночью, а он сидит на полу, рядом с твоей постелью, гладит…
… показать весь текст …

Это только тебе… Пусть прочесть не захочешь.
Ты ушел — и мой мир без тебя обесточен.
Ты ушел… А любовь? Я пишу эти строки… -
Сколько суток прошло? Сколько мы одиноки?

Я пишу, не желая смириться с потерей.
Слишком сердце болит, слишком в лучшее верит.
Слишком многое память хранит и лелеет.
Без тебя можно жить. Только я не умею.