…как хочется порою бросить жребий… пускай решит, как дальше стоит жить… но, что бы ты не делал, где б ты не был… ты от себя… опять к себе бежишь… и прячешься от серых будних встрясок… пытаясь оградиться от забот… не веришь в красочность дотошных детских сказок… ты веришь только во святую ложь… она кругом одолевает мысли… и разбираться в ней-как в ассорти… одна слащава… у другой есть привкус кислый… а третья утопает в гОречи… зато любая в этикетке праздной… шуршит подолом, радугой манит… внутри вся истекает влагой грязной… снаружи, как из дальних стран магнит… и скомкав во кружочек долю веры. подальше прячешь чувственность души… которая, как городские скверы… хранит обломки счастья во тиши…