И все же как-то странно: подспудно не специально. Но выбор почему-то. Лишь эти имена. Ирина и Светлана, Марина и Татьяна. Наверное созвучны иль предпочтения. А может юнность где-то. Внесла приоритеты. И в жизнь мою вложила. Поправку на имена. Мол только с ними счастье. И радость и ненастье. И только с ними будет Счастливая судьба. Но почему же так вот? Судьбу несет по тракту. Где все стихии скопом. Сопровождают путь. Наверное так свыше. Заложено всевышним. И так у всех, лишь только. Разноименна суть

Как было сказано Самим: любите, возлюбите и живите. И что же делаем мы? Пороками мы выстилаем путь. И каяться бежим:*Ах Боже, согрешил- простите*. А глаз косим, как бы в грехопадении утонуть. Ах* люди-люди, ищущие плоти. В грехах по уши и пирами жизнь ведем. И души очерствели и сердца в пороке. И если больно рядышком кому- скорей уйдем. Не верим боле в доброту. Не верим. Все чаще на нее ответом зло. При этом все в крестах, как будто в Бога верят. По сути же размер креста определяет соц.житье. Как жаль пол-века и летов десятки. Нас отлучили, отняли благодать. И вот теперь грешим мы без оглядки. Мол все равно простит ведь мы ему под стать. Отнюдь, извольте ;он создавал себя подобие. И разум наш настроил на добро. А мы живем, любовь бросаем коль не удобная. И сеем за собою все чаще зло.

Любовь мы часто обижаем. Но почему? Зачем? По капле, по чуть-чуть ее теряем. Она уйдет и ведь останемся ни с чем. И сердца слезы и ночами боль, боль. Ну почему не ценим, и себе на рану сыпем соль, соль. Любовь мы часто понукаем. Ну для чего? За что? Она ведь Богом нам дана. И это чувство так божественно. А мы ее кидаем, обижаем и в склоках рвем. Не благодарные мы. ЛЮБОВЬ не ставим ни во что. И поглумившись мимоходм, мы живем. Любовь- есть чувство и оно определение судьбы. Где мы. Есть часть ее и без нее мы только плоти, так существа земли.

А знаете. Я шел однажды вечером домой. А в голове звучала музыка; и саксафон. И образы вставали предо мной. Вот город на Неве, и я иду по мостовой. А вот Фонтанка, там вдали мосты. Горят огнями, радость из груди. Аж вылетает, только грусть сие мрачит. Один я в городе моей мечты: и оттого душа болит. Я так мечтал в мечту да со своей мечтой. Чтоб радостью нам стало это путешествие. И тут пропала музыка: последний звук с тоской. А вот и дом: там пустоты нашествие. Так может, если что, а вдруг. Случится то, о чем мечтаю. И будет город на Неве, с мной моя любовь-мой нежный друг. Так сердце жаждет этого, и так мечтает.