я не знаю как относиться к смерти,
а уж с жизнью, тем паче, не разберусь.
в октябре этом, прости боже, и этом ветре
ощущаю в груди немыслимую дыру —
отченашем ее не вымолить,
в шарф не спрятать.
за грехи посылаешь ли,
господи, эту слякоть?
почему ни любви, ни веры мне, ни звоночка?
каждой осенью, синем пламенем
жжешь ты, господи, свою дочку.