Ты тоже все думаешь, как они там, безумно далекие самые близкие?
Сидят, как в кино, на белом, пушистом облаке
и смотрят, как мы неуклюже, устало бредем по жизни,
растоптанные, замерзшие, одинокие…
Им жаль нас. Ночами темными приходят к нам в снах отрывочных,
целуют нас в лоб, а утром — назад, на облако.
И если проснуться резко, — услышишь, как машут крыльями,
отталкиваясь от узкого подоконника.
Ты тоже идешь к ним в праздники, садишься на лавку рядышком,
бормочешь о чем-то, словно они все слышат?
И если глаза закрыть, в такие минуты кажется,
что их отпустил с тобою побыть Всевышний…