Была я предана другим,
И преданная другом — тоже.
Но нет мне ничего дороже
Той связи, что с тобой храним.

Но я боюсь. Все нити рвутся.
Ведь только стоит вдалеке
Понять: давно уж в тупике,
И нового конца коснутся.

Просто, прошу, не забывай,
Как мы, переплетая руки,
Не думали сказать в разлуке:
Люблю. Прости. Прощай.

Просто мы перегорели.
Или никогда не зажигались.
Возможно, слишком многого хотели,
Но в итоге, так и не дождались.

Может быть, друг другу лгали.
Может, правда мы ценили каждый миг.
Теперь же облегчение выдыхает?
Надежда ли, зашедшая в тупик?

То ныло в сердце глупое скучание,
В горле комом частая разлука.
То быстро разливалась, так, нечаянно,
По всему телу, раздражая, скука.
… показать весь текст …

Рождены летать, но,
Под взором единиц,
Остались собирать, лишь
Перья мертвых птиц.

— ты в своём уме?!
— обижаешь. я уже давно рехнулся. встретившись с ней взглядом, знаешь, в этот омут окунулся и пропал. обезумел.
— от любви?
— от нелюбви.

Она сказала, что вернётся завтра,
Но слишком быстро наступают вечера.
Явно ночь не знает чувство такта,
Влетая резко то ли в окна, то ли в мысли.

Она сказала, будет к пол второму,
Будто бы специально спрятав взгляд,
Что, когда-то резал по-живому,
А после нежно гладил шрамы сквозь одежду.

Она сказала лживое «до завтра».
Топнув каблучком и испаряясь,
Оставила холодное de facto.
И ароматный след её духов.
… показать весь текст …

В моё сердце Лето ворвалась легким шагом,
и там, где пепел был, выросли ромашки.
Тёплым ветерком и чайными рассветами
после дождя и грома, обещала мне прекрасную погоду.
Обнимала солнцем, что до дури,
и подавала воду нежными губами.
Акварелью рисовала на груди закаты,
дремала звёздами на плечах.
Не громко пела птицами колыбельную.
Ночами, поздно, поправляя челку, целовала лоб.
Будила рано, солнечными у век на работу.
В моё сердце Лето ворвалась легким шагом,
и совсем не собиралась уходить.

Бог есть вера.
Я верю в человечность.
В людей, что хранят добро, честны с собою и умеют любить, — ангелов,
Которым не нужны небеса, чтобы летать.
Каждый, кто не потерял бога внутри себя, способен видеть и создавать рай на земле.

Мой бог — человечность.
Это то, во что я верю.
То, к чему стремлюсь.
Всегда.

о блуждающих без ориентира,
трещат все пороги трактиров.
о жертвах безумного мира,
где люди — фигурки из тира.
надежду на вечное «мимо»
отнимают отделавшись вирой.
рвут одежды на теле невинных,
захлебнувшись без памяти в винах.
или страшась пассажира,
что хочет избавить от иго,
придав, закуют как Фенрира,
жующего кисть, что кормила.
ведь люди — фигурки из тира.
где стрелок сердцу цели родимый.
… показать весь текст …