…
Лежит мужик, сомлевший от искуса,
Здесь — в переулке, по дороге к храму,
Он источает ароматы скунса,
Не ведая, что рядом ходят дамы.
Под переливы старенькой гармошки,
С улыбкой смотрит весь честной народ
Как президенты — мирные матрешки
На тесной полке водят хоровод,
Их выстроили строго по ранжиру
Официально вытянутых лиц,
Я б их купил, но, как-то не до жиру,