Кривится под дождём экран окна
на нём пейзаж, совсем уже, не летний …
Сорока спит в ветвях вчерашней сплетней,
верёвки треплются с обрывками сукна
рубах и брюк … Их вымокшие крылья
стучат в попытках тщетных улететь …
Чего ещё им ветреным хотеть?
Принять судьбу — менять её бессильны …
Им две прищепки, словно кандалы,
а дождь, придя, продляет их забвенье,
звеня в пыли, следы смывая, зренья
стирая точки, черноту золы