Итак наступает ночь.
Не вечер, а именно ночь — самая настоящая, тёмная, хотя и не совсем глухая.
У вечера на хлястике обычно висят обрывки дня, к его лацканам пристают ворсинки солнечного света — а ночь целокупна, надменна, однородна и радикальна. Световую окантовку, которую сумерки оставляют по краям небосвода, ночь стирает чёрным ластиком, смывает струёй осьминожьих чернил, смахивает рукавами пижам, залепляет дёгтем ночных бабочек. Ночь похожа на паранджу, укрывающую черты дня; но и день — лишь маска на её чёрном лице.

И почему любовь обязана к чему-то вести? Она ведь не тропинка в лесу. Она — это сам лес. Дремучий сказочный лес, где танцуют феи, где на ветвях дремлют старые похотливые питоны. Мы все, кроме самых черствых, ни на что не годных сухарей, хотим попасть в этот лес; нас очаровывают его тайны. Но оказавшись там, мы первым делом вызываем лесорубов и бульдозеры, чтобы превратить его в опрятный ресторан или автостоянку.

#Ловец_слов

В мире есть два типа людей: одни — часть проблемы, другие — часть ее решения.

Оно разрешает ответить «да» и позволяет сказать «нет».
Оно даёт свободу свободным и снимает всякие обязательства с любви.
Оно распахивает окно после того, как захлопнется последняя дверь.
С ним связаны все приключения и авантюры на свете, вся радость, слава и смысл жизни.
Оно приводит в действие буксующий двигатель эволюции.
Оно свивает из шепотов и вздохов кокон для гусеницы.
Его произносят молекулы перед тем, как соединиться в цепочки.
Оно отделяет мёртвое от живого.
Его не способно отразить ни одно зеркало.
В начале было слово, и слово это было — выбор!

Ощущая своё несовершенство, мы всегда ищем кого-то, кто мог бы нас дополнить. Когда же через несколько лет или месяцев любовной связи мы по-прежнему чувствуем, что нам чего-то не хватает, то обвиняем в этом своих партнеров и с головой бросаемся в новую, более многообещающую связь. Это может длиться сколько угодно и превратиться в серийную полигамию, пока однажды мы не осознаем, что другой человек может внести в нашу жизнь много сладостных моментов, но только мы сами отвечаем за собственную законченность и совершенство. Никто, кроме нас, не может осуществить нашу самореализацию, и утверждать обратное — значит опасно заблуждаться и заранее обрекать на неудачу любые отношения, в которые мы вступаем.

И почему любовь обязана к чему-то вести? Она ведь не тропинка в лесу. Она — это сам лес. Дремучий сказочный лес, где танцуют феи, где на ветвях дремлют старые, похотливые питоны. Мы все, кроме самых черствых, ни на что не годных сухарей, хотим попасть в этот лес; нас очаровывают его тайны. Но, оказавшись там, мы первым делом вызываем лесорубов и бульдозеры, чтобы превратить его в опрятный ресторан или автостоянку.

Внутри каждого «здравствуй» прячется свое «прощай».