Я подбираю цветные слова, без устали граню и шлифую их и перестраиваю и так и эдак, и вот строка сияет радугой, и каждое слово, усиливая силу граничащих с ним слов, не теряет и собственного блеска.
Мысль улетает в соцветие слов, как в тучу белый аист.
Слово — это масло в светильнике, питающее пламя мысли.
Слово — верблюд, издыхающий под непомерным грузом предвзятых идей.
Слово — зеркало звука.
В слове — улыбка цветка и жалобы струны.