Скребут в окно кусты сирени
И солнце майское слепит,
А я лежу в обьятьях лени
И всё во мне бездарно спит.
Стишки кропает где-то гений,
Давно пуста его кровать,
А я лежу в объятьях лени
И неохота мне вставать.
Своих нетленок страшно мало
Я из-за лени сочиню,
Хотя поэзии анналы
Не очень этим обедню