Так бывает: войдёшь в чью-то жизнь, словно в сон по росе,
А обратно никак, затворился портал сновидений,
В жизнь того, кто не ждал никого, утомлён и растерян,
Но готовит божественный пудинг и чудо глясе.
В нём задорный огонь проступает сквозь зрелости шарм:
Подожжённый абсент и расколотый лёд на подносе.
Хронология снов нелогична: за осенью осень,
И подобно случайным страницам фрагменты шуршат.
То рыбацкая лодка и домик в бескрайней глуши,
То на тонком краю тишины искромётное танго.
Так сплетаются в цельное кружево прутья ротанга,
И срастаются двое в единое поле души.
Шелест штор, припорошённых вечностью — дымка времён,
Стук настенных часов: циферблат в темноте — перламутров.
… показать весь текст …

Нет никакого третьего, послушай,
Есть только мы и больше никого,
А если кто придёт по наши души,
Так это та, чей длинен коготок.
И для того, чтоб душ родство продолжить,
Собрать из ломких пауз или фраз,
Я нас двоих дописываю — множу,
Как повесть, в худшем случае — рассказ.
Меняя то устами, то местами —
Словами и телами, наконец,
Пока не расслоимся, не растаем,
Став дымным очертанием колец.
Любой сюжет застиран и затаскан,
Вторичное цитирует тоска.
… показать весь текст …

Эта осень давно затянулась и просто парит
Одиноким кленовым листком над сырым тротуаром.
Что осталось от лета? Заколка, фантомность загара,
Поздних яблок корзина, как будто бы ватных внутри.
Что осталось от лета? Мгновенье на цыпочках, но
Танцовщицы Дега, повзрослев, изменили либретто.
Юбки клёш жёлто-красные — вот что осталось от лета.
И сиротство земли, и блаженства её невоспетость.
Черноплодное вязкое в банках пузатых вино.
Эта осень давно затянулось, как чьё-то пари:
Золотая листва против пёстрого шумного сада.
Что осталось от лета на самом краю листопада?
Тихий ласковый шелест и ветра контемпорари.

От мигрени любви внезапной —
Мятым утром холодный кофе.
Как прожектором, свет от лампы
Искажает надменный профиль.
Было, не бЫло или будет:
Многоточие здесь не катит,
Знак вопроса в конце прелюдий —
Иероглифы на асфальте.
Маникюрною пилкой в стружку
Превращаю свои love stories,
И всё реже звоню подружке,
Чтоб поплакаться в разговоре.

Не замирай, мгновенье, ты ужасно!
Куда не занесёт, пока летишь
На жёлтый, на оранжевый, на красный,
Сам зелен, как рогоз или камыш.
Ещё совсем незрел для пониманья,
Что иллюзорны ленточки дорог:
Овце, застрявшей в пробке мирозданья
Не выехать, не вырваться за смог —
За клоны-кольца дымной автострады,
За фары, что отчётливы впотьмах.
А, может быть, так правильно, так надо? -
Божественно молчание ума.
Обочина сливается с асфальтом
Под матовым покровом синевы
… показать весь текст …

Стихами выдыхают то, что вслух
Не скажут никогда. Небесный пух
Покроет землю и уйдёт туда же.
Так, буквы, застилая свет бумажный,
Достанутся хранителю-столу
Да интернету: соцсетям и блогам.
Стихами выдыхают то, что с Богом
Пришло, но задержаться не смогло,
Освобождая с ними россыпь слов,
Застрявших в горле судорожным спазмом,
Стихами изливают всё и сразу,
Пока нутро на выдохе свело.

Всего-то и поднялся на носочки,
Но Ёжику покажется — в молочной
Он пелене, как ласточка парит.
Внизу: леса, пролески, пустыри,
И Медвежонок звёзды-одиночки
Пасёт, покуда ночь не прогорит.

«Как мелко всё, когда посмотришь вниз —
Мышь с зонтиком и Лошадь, все кто из
Тумана выплыв, вновь плывут обратно
В лодчонках по реке — на перекатах
Швыряет так, что бойся, но держись
За свет вдали до самого заката,
… показать весь текст …

На улицах осенних — монпансье.
Остыло лето — временный насест.
По клювам сосчитаю желторотых,
И каждый из пищащих так хорош,
Но этого безмолвного не трожь,
Он весь про то, что неподвластно счёту.
Он весь про слишком хрупкую мечту.
О, Господи, скажи, мне там зачтут
Пустую скорлупу? Уже? Не знала.
Пока мой мир не кокнут до конца,
Но вижу микротрещины лица,
Наполненные памятью усталой.
И вижу осень. Осень в неглиже,
Что бьёт, как в бубен в баночную жесть
… показать весь текст …

От прежних чувств остался сон вчерашний
Да эсэмэски в спрятанном мобильном,
И символы на дне кофейной чашки,
Где столько этих «если», «после», «или»,
Что и не подступиться. Не продраться
Сквозь густоту союзов и предлогов
Туда, где взгляд — роман любовный вкратце,
Но аромат арабики так долог.
И не хватает только жалкой крохи
Ванили или толики корицы,
Чтоб, словно сублимированный кофе
До гранул в ком-то нужном раствориться.

Гармонию, отрицая то ад, то рай,
А то и всё сразу, если совсем хреново.
А после игры возможна ещё игра?
А после молчанья слово, возможно… слово?
Чтоб в мутном мозгу раздался сигнал-щелчок,
Как в сонной тиши взревевший навзрыд будильник,
А ты, выдыхая «сто», завершаешь счёт:
А ты ещё даже от стенки не отходила.

Совсем не так, как раньше: до мурашек,
До лепестков, отпущенных в полёт,
Но солнечный зайчонок одомашнен
И на рассвете заново живёт:
Скользит в реке, качается на ветке
И в классики дурачится — прыг-скок,
А ты в трамвай садишься и в моменте
Прослушиваешь летний гороскоп,
Пока, звеня, в соцветьях пыльных город
Тоннелями акаций вдаль летит,
И лето для него весомый повод
Загадывать желания в пути.

Рокот подземки. Стройной Невы графит.
Город скрипит, мурлыкает и грохочет,
Нежно храня таинственный алфавит,
Каллиграфический уникальный почерк.
В дымной парадной давние голоса:
Эхо-столетка — призрачный автор чата.
Кованые перила, кто вас ласкал
Бледной рукою, лайковою перчаткой?
Строфы-ступени, кто вас водил гулять:
Островитянин Бродский анжамбеманно? -
Из точки, А до булочной, до угла
В полуразмытость уличного тумана.
Где не дома, а каменные суда
В красках сырых и линиях полустёртых.
… показать весь текст …

У всех дождей разные характеры,
И к каждому я подбираю свой зонтик.
К раннему весеннему, что едва накрапывает —
Зонтик в крапинку, цвета молодой листвы,
Совсем лёгкий.
При любом порыве
Он выгибается наружу,
Превращаясь в ещё нераскрывшийся бутон розы.
К проливному, пропахшему луговыми цветами и сеном —
Зонтик прозрачный:
Сквозь него просвечивает солнце.
К ночному осеннему,
Затуманивающему стёкла авто
И барабанящему по асфальту ртутными каплями —
… показать весь текст …