Человек вспоминает детство,
Сотни мелких штрихов, деталей.
В теле взрослого как-то тесно,
Как-то очень тоскливо стало.
Вот он здесь, с бородой и в шляпе,
Всё по росту и по фигуре.
И уже он стал трижды папой,
И по-взрослому смотрит хмуро.
И прищурившись, пишет книжки,
И прищурившись, их читает.
Но внутри он еще мальчишка,
Хоть об этом никто не знает.