Летящий в бездну всегда успеет —
С пути не сбиться, не запоздать.
А кто на брюхе ползёт, потея,
Как цель увидит? Ему б привстать…
Но не сумеет, вниз тянет ноша:
Привычки, служба, семья, досуг.
На сто частичек мирок раскрошен,
И слишком замкнут порочный круг.
К чему обиды? Никчемна зависть.
Теряем время с тоской о нём.
А если просто себя представить
Орлом, махнувшим на всё крылом?