Они ничего не читают,
Безлики они, как картон.
Что каждый из наших знает,
Не знает их сотня тонн.
Потерянное поколенье,
Потерянной нами страны.
Но верю я тем не менее,
Вернутся, кто будут, как мы.

Ты изоврался весь совсем,
То бред всего — не боле.
Я знаю много этих схем,
И мне знакомы тролли.

И что ни день, пророчишь смерть,
Которую неделю.
И час прожить мне — не успеть,
Но я тебе не верю.

Очередной читаю бред,
Он, как всегда, о тризне.
Но в Интернете смерти нет.
Как впрочем, нет и жизни.
… показать весь текст …

Здесь тягучие сутки
И скучны вечера.
С петушиной побудки
Целый час до утра.
Кофе. Кресло. Крылечко.
На квадрате двора
Время свилось в колечко,
День — ремейком вчера.
В мыслях — жизнь городская,
День, как бешеный пёс.
Деревенского рая
Так и не перенёс…
Здесь тягучие сутки
И скучны вечера.
… показать весь текст …

Как поскрести — не святы и пророки,
И прочие от них недалеки.
Одних грехи чуть видные протоки,
А у других по ширине реки.

И кто из нас порою не лукавил,
Таких на свете не было и нет.
И шёл, бурча — о соблюдении правил…
Горел на светофоре красный свет.

Как покопать — не святы и пророки,
В горении любом найдётся дым.
К чужим грехам особенно жестоки,
Кто почему-то мнит себя святым.

О Боже — ты Америку храни!
Желательно в сухом и тёмном месте.
Не хочется быть рядом — мы, они,
Не хочется и в километрах двести.
Путь пребывает где-то там сама,
Чтоб от неё не приходили вести.
По-моему она сошла с ума…
Храни её в сухом и тёмном месте.

С утра — расставшись впопыхах со сном,
В себя в пути приходишь понемногу.
При этом ты мечтаешь об одном
Неплохо перепутать бы дорогу.

Постылый офис, впрочем, как у всех,
И как у всех занудливый начальник.
Ждёт, чтоб тебя разделать под орех,
За то, что как придёшь ты включишь чайник.

На завтрак утром времени-то нет,
Ну, а нашлось бы, вряд ли бы мне елось.
Вот лестница, знакомый парапет,
Пришёл туда, куда так не хотелось.
… показать весь текст …

Я старомоден — мне нравятся старые сказки,
Старые песни, и да коньяки, что обычно.
Это, скорее последствия старой закваски.
Выглядят, скажем, привычки мои архаично.

Я старомоден — мне нравятся в поле ромашки,
Песни застольные, где примитивны мотивы.
И без страданий прожил бы я в пятиэтажке,
Где при дожде, так безумно шумят водосливы.

Я старомоден — и нравятся малые дети,
И без подтяжек милее мне кажутся лица.
С детства приучен, что хам, безусловно, ответит,
Пусть за ответ и до смерти придётся с ним биться.
… показать весь текст …

Теперь не встретишь в психбольнице
Наполеона, Чингисхана.
Перевелись, как говорится,
Теперь иная в моде прана.
По большей части всё певицы,
Певцы, ещё какой-то некто.
Пошёл регресс, как говорится,
Всё меньше в психах интеллекта.

Жизнь отболит и отгрохочет,
Одна на всех у нас стезя.
Душе и колется, и хочет,
Всегда того, чего нельзя.

Неправ возможно в коем разе,
Но что поделать — не святой.
Сильны обычно очень связи,
Между трагедией с мечтой.

А вроде был и неплохой район,
Цвёл во дворах весною медонос.
Но чем-то не понравился вдруг он,
И кто-то чиркнул краткое — под снос.

Я думал — раз родился, здесь умру,
Район меня гляжу опередил.
И словно бы вопросом — почему
Дом задавался рёбрами перил.

И лестницы не в небо нас вели,
А как-то параллельно по двору.
На них мы отрывались от земли,
И трогали у солнца кожуру.
… показать весь текст …

Вокруг всё кофеварки, фены
И ты без этого — никак.
Но как заслышишь вой сирены,
То помещается в рюкзак —
Всё нужное на самом деле,
Тебе не выжить без чего,
Когда вокруг войны метели,
Так хочется лишь одного —
Вокруг ни выстрела, ни взрыва,
И были рядом все свои.
Пусть кофе будет и паршиво,
Неароматными чаи.
Теперь неглавное причёска,
Пусть будет сломан ноготок.
… показать весь текст …