Печаль, как капля керосина,
Как ночь февральская черна.
Твоя ль вина, что ты красива,
Твоя ль, что искренне скромна?
Одна идёшь по тем же скверам,
Где клён танцует много лет,
А из мужчин ну каждый первый
Глядит предвосхищённо вслед.
Вздыхая, взглядом провожают
Твой нежно-тонкий силуэт,
А в мыслях про себя решают,
Что от красивых столько бед.