Молчат излюбленные рифмы,
Не вьются с трепетом слова,
От мыслей строгих и холодных
Звенит больная голова…
Казалось, вот — и я достану,
Лишь стоит руку протянуть…
И с неба рассыпают манну
И до утра ещё чуть-чуть…
Собрать так много, сколько влезет,
Вернув сердечные мечты…
И благодать руки небесной
Меня спасёт от духоты… —