К определенному возрасту все мы перестаем
ждать от жизни сюрпризов — что дали, то и берем.
Иссяк рог изобилия, и далее, по существу,
так просто с небес не сыпется — ничего никому.
И если сам не шевелишься — тряпка, а ну шевелись —
то просто ползешь по накатанной, от даты рождения вниз.
И как-то так получается, что в полные сорок лет,
ты вовсе не знаешь кто ты, и ровной дороги нет.
И даже нет направления, а просто дуют ветра,
а ты под ними шевелишься, как флюгер: туда-сюда.
И ждешь уже от бессили…