Кто-то шепчет «аминь», тот кричит «ура».
Каждый чем-то силен, для кого-то свят.
Вот тебя за стихи поцелует брат,
а ее — за поджареных поросят.
Богу — богово. Волку? Да что урвет!
И молитва наполнит и ум, и рот.
И когда тетя Мотя не плачет — врет!
И когда поэтесса рыдает — врет.
И мозолей не знают земли бока,
и Рождественский вечер и свят, и тих.
И все также будут нести богам
на алтарь кто жратву, кто сакральный стих…