кто-то пишет мою историю — забывается в описаниях, отвлекается рисованием, чертит линии вкривь и вкось. вырывает страницы? — заново. и ломаются перья старые, и чернильные капли падают в гладкий текст, как незваный гость.
и начать бы с нуля. а стоит ли? — проникают печали в радости, беспорядком слова мешаются. строки накрест перечеркнув, их закрасит вдруг что-то яркое, ввысь взметнётся стрелой и, падая, жизнь расцветит багровым пламенем, выжигая на пять минут.
руки цепью у горла скованы — не отнять, не исправить прошлое, бросить время дорожной пошлиной и рвануть, выжимая газ. пусть смешается всё за окнами — износившись, забыться только бы, от щита заслониться копьями — пусть пронзают. не в первый раз.
кто-то пишет мою историю — отвлекается, ошибается, капли чёрные вниз срываются — обесценить сплетенья слов. я без смысла творю безумное — с облаками лечу испуганно, городами напившись шумными, уплываю в безбрежность снов.
и начать бы с нуля. — а стоит ли?
это только моя история.