Крутит, вертит станок
умерщвлённое временем древко,
острый нож нанесёт
свой орнамент на сложной судьбе.
Эка жизнь — кто куда,
кто политик, а кто-то по девкам,
кто последнее всем,
ну, а кто ни тебе, ни себе…
В звёздном небе аншлаг,
тишина по-над миром ранима,
гулкий выстрел в ночи
рвёт высоким аккордом струну.
Плачь, голубка! — Махнув