Лет семьдесят уже прошло с тех давних пор,
А боль по-прежнему, не отпускает,
Мы мысленно не прекращаем разговор,
С ушедшими, которых не хватает.
В истории нет ни одной семьи в стране,
Где женщины не знали похоронки,
На тех оставшихся навечно на войне,
О ком на память нам награды да иконки.
С тех самых пор в альбомах бережно храним
Поблекшие уже нечёткие портреты,
Где юноша так и остался молодым,
В единственный его костюм одетым.