Когда мне было 14, я нашел в ящике со старым барахлом дневник своего отца. Стопку пожелтевших от времени страниц, на которых человек чуть старше меня в подробностях описывал свою жизнь.
Там были откровения («нравится ей быть со мной. Глупенькая»). До нелепости трогательные прощания уходящего в армию призывника («приклеил жвачку на внутреннюю сторону окна. Проверю через два года»). А то и вовсе заголовки «в последний раз пишу об этом» и сбивающиеся в кучу строчки, больше напоминавшие наскальную…