Задремавшее сердце, немножечко,
Любовь пощекотала ножичком.
Встрепенулось сердце, забилось,
Так, что клетка грудная раскрылась,
И оно улетело куда-то…
Там, в груди, видать, тесновато!
А ему захотелось в лето,
От костров зажигать рассветы,
Прокатиться на облаке белом
Вместе с сердцем таким же смелым.

Я смотрю на солнце прищурясь,
Не хочу отвести глаза,
Улыбаюсь, хотя и больно,
… показать весь текст …

Наши подвиги и победы,
Наши радости и восторги,
Мы запишем на фоне белом,
Так уж водится — строчкой черной.

И нахохлятся словно в клеточке
Прежде смелые гордые птицы.
Им над пропастью бы на веточке,
Или может уж лучше разбиться…

Но в плену своих достижений
Станет важным даже отважный,
Сделай лодочку из откровений,
Из поэм — самолетик бумажный.

Оступился, чуть не упал,
Невзначай оглянулся назад,
Там отцы и деды стоят,
Потому-то и я устоял.

Жизнь торопит вперед идти,
Рвут сомнения на куски,
Приглядишься, а на пути,
Кто-то в топь настелил мостки.

Плечи прадедов и отцов,
Руки бабушек и матерей,
Отстояли песни скворцов,
В алом пламени календарей.
… показать весь текст …

Я открою тетрадь,
Где так много красивых стихов,
Там забытый цветок
Не увял меж забвенья листов,
От движенья которых,
Как прах тех спрессованных лет,
Змейкой тянется пыль,
Или может быть дым сигарет,
Как перо по бумаге,
Выводит запутанный след,
И проколотый им
Я подшит в еле тлеющий век…
Тот, что терпкою болью
Росу превращает в вино,
… показать весь текст …

Из тех, кто мог, но почему-то не успел,
Причины разные, у каждого своя…
Кто любит деньги, у кого семья,
А кто-то просто так не захотел?

Из тех, кто мог бы, но, увы, не повезло?
Не в ту обойму вставил свой заряд,
Или на все имел свой личный взгляд,
А может просто так — себе назло?

Из тех, кто мог бы, но уж опоздал,
Пропил, пробегал или проболтал,
Теперь забил на всех и на успех,
Сидит и драит свой единственный доспех?
… показать весь текст …

Пятьдесят три —
встать до зари.

Пятьдесят три —
горят фонари.

Пятьдесят три —
в себя посмотри.

Пятьдесят три —
не старый внутри.

Пятьдесят три —
себе-то не ври.
… показать весь текст …

Меня посетила
серебристая гамма.

Меня вдохновила
золотистая дама.

Прекрасная дама
в соломенной шляпе

на серебристой,
цветочной поляне.

Она веселилась,
смеялась и пела.
… показать весь текст …

Нет такой профессии художник,
Нет такой профессии поэт…
Мчится полем черный внедорожник,
Мнет траву и давит первоцвет.

Там где тишина покой сулила,
Было раем в чьем-то шалаше,
Горы из пакетов и бутылок
Остаются шрамом на душе!

И никто цветов не нарисует,
И не сложит песен о любви,
Не расскажет людям, как чарует,
Нежная симфония зори…
… показать весь текст …

Я художник — поэтому я
Брошу писать стихи!
Буду писать картины
Не растрачивая себя.

Буду висеть над миром
Полный прекрасных идей,
Зарифмую в холст мастихином
Небо, вечность, людей!

А если увижу солнце —
Смолчу и строкой мазка
Создам живописное слово
От пола до потолка!
… показать весь текст …

Я так люблю немного помечтать,
Когда жена детей уложит спать,
Идет стирать пеленки и штаны,
А я смотрю в окно на свет луны…

Вот было б у меня побольше сил,
Я б женщин на одной руке носил,
Но я женат, а как навеселе,
Жена меня таскает на себе.

Она хозяйка, любящая мать,
Такую днем с огнем не отыскать,
А ночью из окошка при луне,
И вовсе не увидеть женщин мне.
… показать весь текст …

Опять бесстрастно календарь
Сомнет и выбросит январь…
Февраль ворвется бестолково
И застолбит на полвторого
В ночном кафе у входа столик,
И будет ждать тебя опять
Чтобы обнять, расцеловать,
Стихов чужих подарит томик…
Увы, ему и невдомек,
Что он наивен и бестактен,
И тушь, с ресниц растаяв, капнет
На платье белое в упрек,
И помянув свои года
Ты выпьешь с ним,
… показать весь текст …

Мне б наяву у врат зори
Стоять и каяться, и плакать,
И бить поклоны до земли,
На север, юг, восток, и запад.

Писать в лучах иконостаса
Деревьев, солнца и снегов —
Моя молитва, а мой бог —
Природа в ореоле красок!

На Казачинском пороге
Перемолоты века…
Зверем, загнанным в берлоге,
Ощетинилась река,

Взбеленилась, разгулялась —
Бурунами ширь кипит!
Здесь в стремнине шлифовалась
Чья — то удаль о гранит.

Искорёжены ветрами,
Изрубцованы во льдах,
Сосны цепкими корнями,
Заплелись на валунах.
… показать весь текст …

Докопаться до сути,
ломая нутро,
смысл жизни узреть
в мутных гранях стакана —
был бы повод, а после:
поставь, хоть ведро,
и плутай, хоть всю ночь,
в лабиринтах дурмана…
Ну, а истины те —
закопать в суету,
истаскав злую суть,
до остей за спиною.
Вот бы, падая навзничь,
и, крылья сложив на лету,
… показать весь текст …

Я хочу умереть в Париже
на мансарде, где ближе Бог,
где своей бородою рыжей
на заре рисовал Ван Гог!
Я хочу умереть в Париже
в нищете, на виду у всех,
чтоб за гробом моим бесстыже
по Монмартру прошел успех.
Я хочу умереть в Париже
у окна, не закончив пастель,
и, вспугнув голубей на крыше,
в мою честь загудит бордель.
Я хочу умереть в Париже
хоть я в этом не одинок.
… показать весь текст …

Я жду зимы… уже сгорела осень
Коротким заревом осиновых свечей,
Дождями смыла выцветшую просинь
И расплылась палитрами полей.
Куда идти по этой пустоте?
Туда ли, к этим рощам разоренным,
Чтобы гадать по венам оголенным
О хрупких веток ломанной судьбе
И только-то? А больше ничего
Уже не будет и последний отлетит
Засохший лист и на груди его
Все, что от осени осталось, догорит
И упадет мне в руку словно пепел
Осеннего потухшего костра,
… показать весь текст …